fragmento de una libreta encontrada en un bar

Una grabadora de recuerdo obsoletos. Tío Herby esta ebrio como siempre. Escupiendo polvo y sangre, luego de una riña de papalinas en el burdel. Rosa roba las monedas des cenicero, limpia el mugre del cobre, cobre, aleaciones de estaño, metales obsoletos, los recuerdos de una grabadora mental, sin baterías, solo recuerdos obsoletos, basura de la memoria, un cronista anacrónico quizás, el tío Herby tiene el labio inferior hinchado, bebe whisky barato para amortiguar el dolor, sigue escupiendo alcohol, polvo y sangre, las imágenes mentales saltan en su estado dipsomaniaco, recuerda los grandes momentos, Johnson, los fulminantes ganchos de Depmsey, el imbatible, ese tipo jamás mordió el polvo, los puños de un verdadero pugilistas son más certeros que las palabras de los periódicos. Puede reducirse a un pequeño secreto, lio de faldas y todo el jodido país estalla en una guerra de clases, solo quedan vigentes los momentos inútiles, aquellas circunstancias nimias que componen la vida de una década, los genios hablan del neutrón y las despaticularización del átomo, pero ¿qué carajos le importa al ciudadano común esos hallazgos? Otro trago de whisky para el buen Herby, Rosa ha salido a fumarse un cigarro con las moneditas que hurto del cenicero, parece que todo se repite, siempre las guerras, las malditas guerras, que se joden en todo, lo triste de las guerras que no se hacen con los puños, las guerras las fabrican cerdos en sus escritorios de caoba mientras fuman puros costosos traídos de la Habana, las guerras deberían celebrarse en el ring, pero se perdería la inversión armamentista, unos guantes de box no son lo suficientemente rentables, las municiones son un negocio redondo, Herby prefiere apostarle a los amateur, dice que tiene buen ojo para saber cuando un chico tiene futuro en el negocio, casi siempre llega destrozado con los bolsillos hechos girones, borracho y maldiciendo su vida. En el primer asalto, mordió el polvo el novato, es una pena y la guerra allá afuera no tiene piedad y el cielo de la tarde no es azul, ni es gris, no es trágico, ni poético, es un cielo extraño , enfermo con bilis como los escupitajos de la derrota de Herby. Los sucesos de la tarde carecen de importancia, otro ebrio, tararea la letra de un tango de Discépolo, la vida puede irse al caño y el alcohol al corazón de los beodos y los fracasados. Las cenizas caen en la calle, Rosa piensa en su maridito muerto hace dos meses, que triste es caer de unos andamios y que se le estalle el cráneo a uno que alguna vez se creyó paloma. Rosa esta triste pero el cigarro le anida en la melancolía del humo que emana, la vida termina del mismo modo para cualquiera, entre polvo, cenizas, sangre y desasosiego - levanta a ese viejo gorrón, se durmió sobre la barra y no me ha pagado los whiskies, revisa en sus bolsillos, saca todo lo que es viejo hideputa traiga- no trae nada, está limpio. - que mierda con estos tipos! Ayúdame a sacar a la calle que se joda- un bulto en el asfalto, orín, babas que muerden la acera, el rugir de los autos que pasan sin mirar atrás, la guerra está latente, solo es cuestión de un par de horas para que las calles se llenen muertos y que los cerdos amartelen sus arcas. no quedan mas que rostros obsoletos impresos en un cuaderno de un colegial que sueña ser campeon mundial...


... hace solo un par de horas llegó a mi despacho el primer reporte, las fechas y los hechos aun no coinciden, todo parece una maraña realizada por un maniaco, una de las hojas encontradas esta fechada: 29 de Noviembre, 1929, incoherente, absurdo, llevamos semanas indagando, hoy es 29 de noviembre, esta ciudad esta colapsando Joe, tarde o temprano tu y yo terminaremos saltando como los demás, las páginas se encontraron en el río Hudson en la fría mañana invernal de ese viernes 25 de octubre, algunas de las otras líneas encontradas hablan de una actriz francesa a la que el supuesto autor de estos fragmentos confesó una profunda adoración. Las primeras sospechas apuntan a un suicidio a causa de una relación prohibida y adultera, otra sospecha y por la cual decimos vemos mas cercana la primera idea, es que el suicida era un hombre de fe. El cuerpo del occiso aun no ha sido hallado. La pesquisa continua sin muchas esperanzas. Nada se puede esclarecer con el poco material obtenido.