FLUIR

Esto es una cuenta regresiva, todos los días tienen la palabra fin. Ir hacia adelante es ir hacia el ocaso, al final del laberinto... No existen realmente vislumbres de algún futuro provechoso. En las sombras del alba descansa un mañana muerto. La vida no es más que un ridículo pretérito que intentamos conquistar con nuestros sueños, con nuestros actos, dejemos trasegar libremente el fino e inconmensurable rio de arena. Contemplemos sabiamente el diluir de un instante furtivo, de un adiós prolongado en la falsaria existencia.