INÚTIL

Producir es dejar de ser y hacerse parte del resto, maquinita idiota. ser inútiles nos hace individuos, seres ociosamente libres...

Mientras otros giran la tuerca vos dormitas plácido en la hierba, sin que nada te perturbe, siendo uno con la nada, con el vacio amoroso del vacio, tienes tiempo para reirte de las cosas, tienes tiempo para olvidar al tiempo, para borrar tu nombre y mitigar la espera... contemplas despreocupado cómo los otros corren afanosos por llegar al ocaso de sus vidas sin mas triunfos que sus propias y vacuas acciones pretéritas, y mientras tú canturreas con somnoliente acento el letárgico poema de Sabines:

¿Qué putas puedo hacer...?

¿Qué putas puedo hacer con mi rodilla,
Con mi pierna tan larga y tan flaca,
con mis brazos, con mi lengua,
con mis flacos ojos?
¿Que puedo hacer en este remolino
de imbéciles de buena voluntad?
¿Que puedo con inteligentes podridos
y con dulces niñas que no quieren hombre sino poesía?
¿Que puedo entre los poetas uniformados
por la academia o por el comunismo?
¿Que, entre vendedores o políticos
o pastores de almas?
¿Que putas puedo hacer, Tarumba,
si no soy santo, ni héroe, ni bandido,
ni adorador del arte,
ni boticario,
ni rebelde?
¿Qué puedo hacer si puedo hacerlo todo
y no tengo ganas sino de mirar y mirar?