jueves, 29 de mayo de 2014

Manifiesto Heptagonal del primer Oscurecido por el conocimiento

Nuevo paraíso de la desesperación (para aquel que se pierde en una torre)

La mano muerta, el dolor punzante, la muerte en el costado. ni una sola frase que me salve del despeñadero. Sugestión auto-onanista, la perfección en la desesperación, una nueva honestidad…. Tres cuatro sin el secreto de la cruz dorada de los que me p… prterrtqsardte54wq de jara dno mawe mal e ese testo un caos de la palabra en la lógica del onírico velero de los

     que prarpapraprapraprpaprpapa meis ne no creas de cierto porque la voz no se cayará nunca… una promesa de los muertos. Abandonado por todos los santos que aúllan en las fosas comunes de mis       recuerdos. Siempre busca para corrección de un estilista de las letras, publicara a una puta puta puta es la que nos espera con la concha virulenta… los genios han r    ecibido lo que se merecen el balazo del olvido y los chupavergas tienen el cielo en la tierra, creo que algo está por gestarse en el útero de mi encéfalo

Pero es un bicho que escribe en letra de primigenio genio, los locos no son los que llenan las jaulas de los pája   ros loros, la memoria la tienen las putitas de labias rojos que hacen muak muak y te muerde cuando respiras su rancio veneno de mujer…. Sabemos lo que nos puede omitir, sigo hurgando en el pergamino de la memoria que no se configura, escribo automático matemático sintáctico y intactico mortífero, pero peor pero pero peor peorpeor             que decimos espero un día que llueve y me empaño de sudor bajo una fumada de pulcritud, a la fuerza soy un santo casto como lo una ánfora sin las cenizas de Pitágoras, ajedrez y geometría sagrada escena de erebo en una piscina con una actriz pasada de heroína, dos Martini… el mar no me llaman, el suelo sí, pero sigo sigo sgio sgio sgios gisooooo                                                            

sediento el demonio de la incom
petecia se ha apoderado de mi temor al analfabetismo crea tivo… ni los garabatos de perros mordiendo a
negros maricones que
se creen dibujantes sirven para limpiarme el culo en una pecera llena de cangrejos postmodernos a lo Derrida,… per ome vale una mierda…
aun tengo la soga al cuello de una buena literatura
Pero siento que
Que me burlo de todos los puristas
Pero sigo
Si sisigo
Y nadie puede entender porque persisto
Porque seguir es persistir
Aun que mala ortografía
 Y omitiendo que no puedo entender ni Trilce ni Duino

Mi métrica esta la verga de 1.40.10.5.1.40 y en la concha de shiva.Desesperado por la palabra que no se me escape de los dedosPorque son los dedos lo que yerran

+no mi cabeza que hace puñeteros años esta vuelta una mierda a causa de pensar en una puta doncella que me sople
los huevos y saque polvo de estrellas…. Sigo en la fantasía de los mentirosos,

una primitiva alegría
que saque melodías melancólicas
 de mi pene flácido, que no bebe
 agüita como los renacuajos o los peces de buda.
8 pulgadas de genitalidad literaria y gdrgaerhsfyhsroprofesdionalmentesabemosquetodoslosbastardosopinaransegunlosintereses de la sagrada oligarquía nobleza de todos los reinos octagonicos……. Errrorr error
Solo los verdaderos sectarios se la secta conocida por el desconocimiento del a esfera que vomita el sagrado numero siete
7 777
77
777 777 7 77 7 777777 77 7777777 7 7 77 7????’’?’?’’’’ ‘’’’’’?’’?’?77’’’’’’0008’0088i7u56464tsrg55rt55555555445??????’’’^^^^^^````^``^^```0``^^0`0(¨¨*+´´*+¨¨¨¨´****************++¡¡¡’’0’9’0P?=9’9oiio=/8978(i6uityujtyJhfolio
Flotowerrtwet54
Folio
Folio #7
Siete…. Pero yo solo soy la virgen del sacrificio que judas no quiere desvirgar el día de todos los muertos papagayos con sus para rayos, porque nadie quiere untarse las manos de parangones inextricables porque nadie quiere entender la veracidad que existe en los heptágonos que el prisma sin cuadrante proyecta en la Madonna de la capilla del Giotto.


miércoles, 28 de mayo de 2014

Ejercicio para matar el tedio

Cascábase el poste mientras una anciana cruzaba la calle. Desde su ventana atisbaba toda la periferia de una insípida ciudad al atardecer, el tráfico momificado entre bocinas y rugidos de motor, su pija enardecida ante la sinfonía suprema de las seis de la tarde, la grandilocuente orquesta patética de la metrópoli al borde del suicidio. Un pajarito le miraba colgado sobre los cables de luz ¿Cómo diablos se halaran el pito los pobres pájaros?- pensó fugazmente y siguió deleitándose con el lento andar de la anciana que aun no acababa de cruzar la calle. El tiempo en la vejez se hace de piedra, cada acontecimiento es tan vivido, tan ceremoniosamente aburrido y recordado, que todos los instantes se confunden, se emplastan y solidifican como un mojón al sol, en la repetición infinita de cruzar una calle, de joder todos los infectos días a la misma tipa que se va arrugando contigo como una costal de huevos podridos, se cristaliza instante en todos los instantes, al sentarse en la taza del retrete a leer la prensa todas las mañanas para echarse una cagada que es la misma plasta de mierda que intenta cruzar una calle por toda la eternidad, la memoria se dilapida porque sino la insoportable monotonía acabaría con la vida de una persona como si un camión pasara sobre el pedazo de sorete que se cuece al sol… Recordar que todo la puta vida es concéntrica, que es una espiral que avanza hacia el mismo punto, un agujero de gusano que se vuelve serpiente que se muerde la cola para volverse a vomitar cada mañana, esa es la vida, ahí se va la vida, en un puñetero meneo con las parcas, en contemplar una calle habitada por el tedio, donde una puta vieja siempre estará allí tratando de cruzar la calle y el orgasmo de pasar a lo otro lado jamás llega. Detenerse el jaleo para escribir un correo a la familia de un amigo que falleció hace tres días y del cual no se siente la más mínima pena, del cual solo se tienen vagos recuerdos, un bolígrafo que ya no tiene tinta que le obsequio hace un par de navidades. La mano floja sigue acariciando la pija, la otra teclea la carta hipócrita para una partida de orates chillones que en verano estarán en la playa a la salud del miserable muerto. Vuelve a su sitio, la vieja a cruzado la calle y está mirando hacia la ventana, la picha en la mano, ambos parpadean, la vieja vuelve a cruzar la calle mirando hacia el horizonte. Estalla vida contra la ventana. 

domingo, 18 de mayo de 2014

El último vuelo del ángel


                                                                                                                             
Yves Klein
Subió a la cornisa de la ventana, el viento arremetía con fuerza, sintió un poco de vértigo por la altura, debió ser a causa de aquella reciente pesadilla que le despertó de súbito, sin embargo con valeroso arrojo se precipitó a saltar al vacío. En ese terrible instante descubrió, que no había sido un simple sueño lo que había interrumpido su duermevela, aquello era una visión profética, una epifanía que el sonambulismo creyó una vulgar quimera… y así, esa madrugada, sin entender lo que pasaba, se percató de su destino, mientras sus legañosos ojos buscaban en la oscuridad del firmamento la vaga luz del amanecer. Aquel pobre hombre o ángel había olvidado el complejo arte de volar.

sábado, 3 de mayo de 2014

LA CONFESIÓN DE UN SOFISTA

Se me tañe de embustero
Porque fui siempre sincero
Porque me oculto en el prisma
De una verdad que es sofisma.
Porque descreo de lo que creo,
Porque creo en lo que descreo.

Cansado del eco de los necios
De los humores y logos recios,
De la palabra marchita,
De la forma bonita,
De la sonrisa del tigre, del zarpazo humano
Porque en todo hombre hay de bestia y tirano.

Y es la palabra mi daga y mi escudo
El lazo que en mi cuello hace nudo,
La puerta de salida y encierro
Las alas de plumas y de hierro.

Soy el hijo de la sospecha
Que merodea y asecha
Desde el titán hasta la hormiga
En esté instante que hostiga.

Sin credos más que mi credo,
Soy el remedo de un remedo,
Soy el reflejo fatuo sin espejo,
Que acercándose, me alejo.