"No poseo una memoria prodigiosa, acaso precaria. No puedo evocar el célebre monologo de Hamlet, ni acaso un brevísimo cuento de Monterroso. Mi memoria despunta hacia el olvido, hacia ese lugar que no recuerdo, a esas páginas que no he leído y no leeré, a esa mujer de divinales formas que jamás he perpetrado con una mirada furtiva, a aquel otro enemigo que no aparece en el espejo ni me nombra… mi memoria es ajena, habitación vacía y fría para un huésped que nunca le habita, es arena en una borrasca, es aquello que soy yo y que no me pertenece."
"No poseo una memoria prodigiosa, acaso precaria. No puedo evocar el célebre monologo de Hamlet, ni acaso un brevísimo cuento de Monterroso. Mi memoria despunta hacia el olvido, hacia ese lugar que no recuerdo, a esas páginas que no he leído y no leeré, a esa mujer de divinales formas que jamás he perpetrado con una mirada furtiva, a aquel otro enemigo que no aparece en el espejo ni me nombra… mi memoria es ajena, habitación vacía y fría para un huésped que nunca le habita, es arena en una borrasca, es aquello que soy yo y que no me pertenece."
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