martes, 30 de noviembre de 2010

Escritores Americanos




Los estadounidenses tienen a Hemingway, nosotros a García Márquez, literatura de albañil, sencilla y pueril, literatura para la simplicidad del mundo de hoy, sin palabras complejas, sin diálogos extensos y enmarañados, historias simples, narraciones sencillas, finales simples. Ambos premio nobel, ambos periodistas, ambos problemáticos, ambos emblemáticos para el continente, ambos con sus némesis, Faulkner para uno Vargas llosa para el otro, con la diferencia de que uno se fue de K.O. por los puños y el otro por las letras. Es curiosa la amalgama de escritores de este lado del mundo y quiénes son los más laureados, quienes omitidos. Existen gustos para todos. Desde intelectos nimios hasta lumbreras extraordinarias. Libros que pueden ser leídos mientras te comes una hamburguesa en una parada de camiones, libros que puedes leer en la playa con el océano al frente, libros para ser leídos con cautela en claustros exclusivos para la sabiduría, libros que toman un par de horas, libros que toman más tiempo. Complejidad versus simpleza, velocidad versus conocimiento. Al fin y al cabo cada quien tiene lo que se merece mientras unos leen con avidez libros de Dan Brown o las nuevas leyes para la felicidad de algún guía espiritual, otros, releen los cuentecillos de las ficciones de Borges, la Rayuela de Cortázar, la vitalidad de los Beats, el influjo de Miller, las narraciones extraordinarias. El mundo literario aun gira, y todos pueden sumergirse a su deleite, es un universo sin complicaciones, allá tu las consecuencias venideras.

domingo, 28 de noviembre de 2010

fragmento de una libreta encontrada en un bar


Una grabadora de recuerdo obsoletos. Tío Herby esta ebrio como siempre. Escupiendo polvo y sangre, luego de una riña de papalinas en el burdel. Rosa roba las monedas des cenicero, limpia el mugre del cobre, cobre, aleaciones de estaño, metales obsoletos, los recuerdos de una grabadora mental, sin baterías, solo recuerdos obsoletos, basura de la memoria, un cronista anacrónico quizás, el tío Herby tiene el labio inferior hinchado, bebe whisky barato para amortiguar el dolor, sigue escupiendo alcohol, polvo y sangre, las imágenes mentales saltan en su estado dipsomaniaco, recuerda los grandes momentos, Johnson, los fulminantes ganchos de Depmsey, el imbatible, ese tipo jamás mordió el polvo, los puños de un verdadero pugilistas son más certeros que las palabras de los periódicos. Puede reducirse a un pequeño secreto, lio de faldas y todo el jodido país estalla en una guerra de clases, solo quedan vigentes los momentos inútiles, aquellas circunstancias nimias que componen la vida de una década, los genios hablan del neutrón y las despaticularización del átomo, pero ¿qué carajos le importa al ciudadano común esos hallazgos? Otro trago de whisky para el buen Herby, Rosa ha salido a fumarse un cigarro con las moneditas que hurto del cenicero, parece que todo se repite, siempre las guerras, las malditas guerras, que se joden en todo, lo triste de las guerras que no se hacen con los puños, las guerras las fabrican cerdos en sus escritorios de caoba mientras fuman puros costosos traídos de la Habana, las guerras deberían celebrarse en el ring, pero se perdería la inversión armamentista, unos guantes de box no son lo suficientemente rentables, las municiones son un negocio redondo, Herby prefiere apostarle a los amateur, dice que tiene buen ojo para saber cuando un chico tiene futuro en el negocio, casi siempre llega destrozado con los bolsillos hechos girones, borracho y maldiciendo su vida. En el primer asalto, mordió el polvo el novato, es una pena y la guerra allá afuera no tiene piedad y el cielo de la tarde no es azul, ni es gris, no es trágico, ni poético, es un cielo extraño , enfermo con bilis como los escupitajos de la derrota de Herby. Los sucesos de la tarde carecen de importancia, otro ebrio, tararea la letra de un tango de Discépolo, la vida puede irse al caño y el alcohol al corazón de los beodos y los fracasados. Las cenizas caen en la calle, Rosa piensa en su maridito muerto hace dos meses, que triste es caer de unos andamios y que se le estalle el cráneo a uno que alguna vez se creyó paloma. Rosa esta triste pero el cigarro le anida en la melancolía del humo que emana, la vida termina del mismo modo para cualquiera, entre polvo, cenizas, sangre y desasosiego - levanta a ese viejo gorrón, se durmió sobre la barra y no me ha pagado los whiskies, revisa en sus bolsillos, saca todo lo que es viejo hideputa traiga- no trae nada, está limpio. - que mierda con estos tipos! Ayúdame a sacar a la calle que se joda- un bulto en el asfalto, orín, babas que muerden la acera, el rugir de los autos que pasan sin mirar atrás, la guerra está latente, solo es cuestión de un par de horas para que las calles se llenen muertos y que los cerdos amartelen sus arcas. no quedan mas que rostros obsoletos impresos en un cuaderno de un colegial que sueña ser campeon mundial...


... hace solo un par de horas llegó a mi despacho el primer reporte, las fechas y los hechos aun no coinciden, todo parece una maraña realizada por un maniaco, una de las hojas encontradas esta fechada: 29 de Noviembre, 1929, incoherente, absurdo, llevamos semanas indagando, hoy es 29 de noviembre, esta ciudad esta colapsando Joe, tarde o temprano tu y yo terminaremos saltando como los demás, las páginas se encontraron en el río Hudson en la fría mañana invernal de ese viernes 25 de octubre, algunas de las otras líneas encontradas hablan de una actriz francesa a la que el supuesto autor de estos fragmentos confesó una profunda adoración. Las primeras sospechas apuntan a un suicidio a causa de una relación prohibida y adultera, otra sospecha y por la cual decimos vemos mas cercana la primera idea, es que el suicida era un hombre de fe. El cuerpo del occiso aun no ha sido hallado. La pesquisa continua sin muchas esperanzas. Nada se puede esclarecer con el poco material obtenido.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Palabras al silencio


Tiempo ha que debía haber escrito esto, pero por su olvido ha perdido validez, ya las palabras son y serán inútiles, el eco mortecino no llegara a ningún oído. El tiempo ha borrado su camino, la claridad de la idea se ha diluido en el pasado inexistente. Aquello que se posterga se hace rancio, inútil, baladí. Ahora no me queda nada para decir(nunca dije algo). Sé que el tiempo está en mi contra y son menos las horas que restan. Veo más lejana e imposible la tarea de finalizar mis textos, a cada instante pierdo poco a poco la esperanza de terminarlos, siento que con cada nuevil albor de la noche, aquello inacabado se perderá en oleadas de un río subterraneo y que lentamente se hará silencio como estas palabras.
Eterno retorno al limbo.

lunes, 22 de noviembre de 2010

DE CUANDO LLEGUEN LOS DIOSES OSCUROS

Un camino ha de llevarnos muy lejos
Donde crecen torres grises
Donde las autopistas están llenas
De suicidas y azucenas

El tiempo fugitivo que es olvido
Las horas en la ceniza
Vuelan sin dejar un lamento nuevo
Donde naufrague nuestra alma

Las marmoletas estarán caducas
Se irán los cuervos de paseo
A morder los oteros fríos de los vivos
Pero todo será bello

Los jardines muertos del girasol
Las auroras de los lobos
El llanto desahuciado y criminal
De los dioses olvidados

Y se levantaran los homúnculos furiosos
Bufando fuego por las ruinas de lo humano.

sábado, 20 de noviembre de 2010

ROMANCE CALLEJERO PARA MESALINA

Esa cabecita tuya que se pierde
Por entre los prados y los puentes
Por las autopistas y las fuentes
Por las bocas que el sol muerde

Ese cuerpo tuyo que me pierde
Por entre tus prados y tus fuentes
Por tus autopistas y tus mieles
Por esa dulce boca que me muerde

Para llevarme lejos de la cordura
Para dormir entre tus callejones
Y percibir cuanto la lluvia dura

Dejando atrás todos los portones
Dejando disipar la fruta madura
A la que tanto empeño pones.

jueves, 18 de noviembre de 2010

CAUDAL AMARGO, AMARGO

Pasa el tren en el ocaso de marzo largo
Como la mirada de un extraño
Que se pierde por el oscuro caño
Dejando un trago amargo, amargo.

Pasa el otoño con su paso largo
Como la herida en un costado
Que supura un eterno dorado
Dejando un dolor amargo, amargo.

Llega pronto la alérgica primavera
A destruir los llantos y las penas
Dejando soledad sobre mi vera

Llega un rumor que por las venas
Corre sin dejar acaso lo que era
Alguna vez romance y hoy son penas.

LAGRIMAS DE ADAN SIN PARAISO

Esclavo soy del triste Fuego
Mientras los años se devoran
Mientras mis ojos solo lloran
Y el corazón respira un ruego


Prisionero triste del juego
Que las parcas siempre adoran
Mientras las penas se doran
en un muro exanime de fuego


Ahora el corazón doliente
Se pierde en ruda aurora
De llama siempre ardiente

Como lo hizo ayer y otrora
Esa boca que ahora miente
En esta triste y sucia hora.

martes, 16 de noviembre de 2010

A FALL


Living in a dystopic world
Everything is fall
At dawn, at dawn.

domingo, 14 de noviembre de 2010

Haiku a la luna


Ebrio de luna
Ojos grises
Niebla y luz.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Respuesta a una petición

Me piden que destruya el trino
Que escriba libros que acrecienten
Su ignorancia.
Que use efigies que su torpe entendimiento
Abarque.

Me piden escribir versos
Que no exijan esfuerzos,
Que les brinde en su boca
Masticada ambrosia.

Nadie quiere leer, ni mucho menos
Pensar.
Pero yo no puedo ser fiel a su ideal
Mi yugo es otro y fatal
Porque me impulsa un sueño
De tantos otros.
Escribir de un modo
Un poco rudo quizás extraño.

Me piden escribir como un estúpido
Pero no puedo ser cronista
Acaso menos periodista
Mi voz vuela sin encontrar nido
En oídos peregrinos
Sin encontrar eco
En nuevos caminos.

Prefiero seguir siendo necio
A cumplir caprichos ajenos
Quizás sean otros los necios
Que no entienden de versos

SPAM


Los versos tecnológicos están vacíos
Son pobres modificaciones anodinas,
Su dios ha muerto entre redes invisibles
Y sus fieles han vendido su corazón de neón
Las cúpulas lloran circuitos y electrones
Los ángeles sacuden sus melenas de fibra óptica
Y el diablo se divierte jugando con las rocas
Mientras los simios hechizados por chatarra
Exhiben sus culos y sus tetas en la web.

lunes, 8 de noviembre de 2010

NOCTURNO SIN OJOS


Busco la iluminada soledad, errabundo
Por tus calles.
Tristeza y podredumbre en tus ventanales
Sin gritos,
Corazones ahorcados en cables de luz.
Pandora siniestra, que acallas
Tragedias
Niños sin luna que muerden el polvo
Celeste.
Sin tetas de loba para morir
En la lluvia.
Solo el horror de los días que hurta
El sueño de los náufragos.

Busco la silueta macabra en tus noches
Para dormir en sus miedos,
En su crueldad y locura,
Bebiendo tus caudales de sangre
Bajo la alcantarilla.
Benditas sean tus torres para los santos
Suicidas,
Que en verano acarician de un salto
El girasol y el asfalto.

Busco un poema en tus muertos,
En la baba de las meretrices,
En el llanto huérfano del alba,
Pero en tus venas corren versos amargos
Como el láudano negro
Y mi alma borracha se eleva
En un paraíso irrisorio y lejano
Donde mi vasta mirada contempla
Gloriosa la desolación a ultranza.

LA ESTATUA DE NIMROD


Un aire frío se filtra por las rendijas
De este baúl de sociedades clandestinas
Crujen los muros de un amor decapitado
Mientras aúllan las sirenas al occidente
Y sentimos estupor de nuestra arrogancia
Desnudos luceros ante un paredón de buitres
Imploramos piedad por nuestra bajeza
En la ruindad de un vaho que no tiene cura
Nuestro aliento mortecino de bondad y moral
Retorcida.
Solo el ángel más bello tendrá clemencia
Y oscura niebla arrastrará de nuevo
A los cuervos,
A los cuervos, que jamás se han ido,
En la ilusión de un oleaje intermitente,
Interminable... abominablemente interminable.
Se pierde el viento en su bajel etéreo
Y es usurpado el trono por el horrendo verano
Dejando el valle amarillo sin bueyes.

Mueren los manzanos y las lenguas de azúcar
Mueren los pantanos y sus dioses cristalinos
Muere la niña que siempre, siempre
En otoño he amado.
Mueren los pájaros con picos de miel
Muere la luna de los calendarios
Muere el reloj de trigo
Muere la llave de este sucio claustro
Y yo sigo aquí, sin vida
En esta muerte maldita
Atado al bronce y las miradas huecas
De los craneos de antiguos suicidas.

PESADILLA EN LAS METROPOLIS


Ciudades envenenadas por la locura
Por la mezquina ambición de Babel
Lagos de alacranes estancados
En una carrera al inframundo
Donde solo los suicidas serán los primeros.
Profetas de dos caras de cobre cantan
Himnos de petróleo y silicona
Y los feligreses sacuden sus culos
Huesudos con flatulencias.
Pichas interminables se disparan
Hacia el nauseabundo azul.
Velocidad informática para oídos
Lacerados por las guerras ulteriores
El sendero tiene dos caminos
Escritos por publicistas maniáticos
Por periodistas psicópatas sin pupilas.
La delgada línea del absurdo ha perdido
La batalla contra el muro de calumnias
Peregrinos que lloran su jornal
Y empeñan sus alas para alimentar
A las ratas que les dieron abrigo en mayo
Un diabólico lamento silencioso
Recorre las calles de neón y labial barato
Pero nadie quiere, nadie tiene tiempo
De escuchar sus plegarias, nadie, nadie
El minutero apuñala el corazón puro
De la niña de calzones de melocotón
En un suburbio frígido sin sol.
Los cuervos en las alturas contemplan
La función del cementerio, el baile
De los muertos licenciosos y canallas
La violación siniestra la luna inmaculada
Victimas las rosas de la perversa obra
Gusanos obesos vomitan cemento y acero
Los puentes están bloqueados
No hay salida que no termine
Siete letras y un hedor a alquitrán.

domingo, 7 de noviembre de 2010

A LOS RELAMPAGOS DE FUEGO


Somos tierra seca, polvo y mierda
Bagatela inútil a la deriva de las auroras,
Vaivén de nimiedades inconclusas
Latidos pusilánimes e inocuos,
Sangre putrefacta en el abismo ciego,
Obstáculos infames en el trasegar
De mariposas y topos ciclopes.
Danzamos entre coitos asesinos
Cayendo del limbo carmesí, entre
Relámpagos de fuego y agonía,
Destruyendo los mausoleos de la historia,
Los ríos del lenguaje perpetrado,
Donde florecen los manzanos
En el cementerio de la locura
Y las musas ebrias de antaño
Olfatean las semillas torcidas
Como osos hormigueros en nuestros
Tristes agujeros, en nuestros huesos
Calcinados, nuestras mañanas grises.
Retornamos a la tierra como lombrices,
Famélicos de amor celestial y vida ajena
En la marejada de océanos de sal
Allí donde las alturas se hacen lagos
Y el cielo un inconmensurable verso.

sábado, 6 de noviembre de 2010

Efigies de arena


Estamos en el borde de un vendaval demencial
Mirando nuestros rostros cadavéricos en fisuras
De arquitecturas sumerias, Nergal llora y la lira
Relincha en el corazón de una mujer morena
Madre primigenia, vientre de tristezas azules
Zafiros en la arena, anarquías del olvido
Relojes obsoletos danzan a la inversa de la lluvia
Fragmentos de viejos tormentos hechos aurora
Milagros de la palabra, el huracán bajo la horca.
Torres infinitas de amargura purpúrea en los ojos
crisálidas de un niño que juega con el destino.
El fantasma del tiempo duerme en la ubre
de la soledad, amante de todos los que sufren.
Todos los que ven la sangre huir por el rio
De la desolación insondable, inodora y ruin.
Efigies amarradas al recuerdo jamás vivido
A los días que nunca perecieron en el alba
A las lagrimas de princesas que jamás brotaron
De un rostro marmóreo.
El obelisco naufraga en el vórtice circular del embrión
El sumidero del infinito retorno a la roca,
A los besos lascivos de la rosa, las ciudades
Y los muertos.
La vida no es más que un vago recuerdo...
Una alucinación de buitre envenenado en la carne
Envilecida de la humanidad sin ulteriores rezos.
La vida ese vago recuerdo perdido en el mar de cenizas
Y tragedias.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

SUBE A LA GRAN OLA


Un escritor debe arriesgarlo todo, intentarlo todo, sumergirse en la mierda, en la raíz de la existencia. Debe escribir siempre, no importa si es un reportaje periodístico o un documental, lo importante es seguir escribiendo, sin parar. Se deben tener las bolas bien puestas para sentarse frente a una hoja en blanco y subirse a la gran ola y dejarse llevar. el viento de las palabras susurra el genio de los grandes maestros.
No es una tarea sencilla, se debe tener claridad que la palabra escrita no es más que simple ficción, entretenimiento para lectores perturbados que buscan una nueva droga en cada frase. Jamás se debe pensar que se hace cultura escribiendo, las palabras solo son limitantes, nada es real todo está restringido. Este es un reino de espejismos y el escritor debe salir victorioso como Teseo de su propio galimatías. La honestidad no juega un papel importante en este juego solo la pasión, las palabras con sangre no son axiomáticas pero entran. Con el corazón en las manos y los ojos en el vacio del futuro quimérico. Lo único honesto es que el acto de escribir es una búsqueda de inmortalidad, escribimos en letra impresa para que no se borre en la arena.
Un escritor no siempre es un tipo genial, pero en la mayoría de los casos en un jodido excéntrico, un solitario que sueña con otros caminos, es un multiplicador de posibilidades, un embustero de nuevos mundos, un extranjero que busca reconocimiento en este sendero de sombras muertas. Vieja por la locura en esta autopista de autómatas huyéndole al aburrimiento de la vida. Pero su fracaso está asegurado, es un lunático que sueña con los ojos abiertos y traduce la inmaterial con un lenguaje empobrecido de símbolos erráticos.
Un peregrino de las letras se vale de muchas herramientas y de diversas y peculiares disciplinas. Algunos vomitan ginebra por las narices y lloran comedias teatrales, otros buscan la musa en el coño virulento de una mendiga con gangrena, otros se inyectan lucidez con veneno por la retina... nada de eso importa, nada es suficiente para su extraordinaria empresa, cualquier ayuda es necesaria para hacer volar la mente castrada por la absurda realidad. No se puede esperar dar respuestas, verdades redentoras a esta humanidad en el abismo, se puede brindar placebos, bálsamos fantásticos que ayuden a olvidar un instante el asco de la existencia.
En cuanto a la disciplina, son muchas las excusas y los experimentos realizados, pero algo es de sobrado entendimiento en el carácter general del escritor, es un outsider, un ocioso que no quiere hacer parte del mundo, que no quiere hacer nada más que mirar y escribir, siente desprecio infinito por el hombre común, aunque también un paradójico amor hacia este, pues es él quien le da el sustento para sus creaciones más maravillosas.
Escribir es un trabajo extenuante y muchas veces mal remunerado, quizás no es solo un trabajo si no una terrible enfermedad que arremete en su psiquis y lo revuelca todo. Escribir no es un acto sistemático es un acto frenético, un bombardeo de posibilidades, de bifurcaciones, de senderos con o sin salida, de iluminados paraísos. Se trabaja horas extras aun en el plácido sueño. El verdadero escritor siempre esta embebido por su quimera, todo es representación de su obra futura, sonidos, imágenes recuerdos, todo hace parte de su literatura.
Un escritor es un suicida, un perro que le ladra a la noche, un vagabundo que busca su alimento en la basura, un megalómano que solo quiera adoración, un fracasado de la vida, un demonio camino a la redención.

lunes, 1 de noviembre de 2010

DEMASÍA



Hay demasiada mierda en la cabeza de los genios,
De los lideres de este puto mundo.
Hay demasiados virus que te pudren la picha,
Demasiados corazones rotos, demasiada cordura
Y poca locura en oposición a tanta estulticia.
Demasiados ojos que te miran con recelo,
Demasiadas putas que no quiere cederte el coño,
Hay demasiado sufrimiento y casi ninguna alegría,
Demasiadas perdidas sin ninguna retribución,
Demasiadas biblias vacías, demasiados políticos,
Demasiados cerdos famélicos, demasiados niños
Demasiados coitos inútiles y tan pocos suicidas
Demasiados libros, demasiadas palabras muertas
Tantas naderías, gritos, lamentos, y muy poco silencio...
Demasiadas vidas, demasiados muertos
(pero nunca son suficientes)
Demasiadas excusas, demasiados pretextos
Demasiados paraísos podridos de confort
Y pocos infiernos sublimes en las calles.

El mundo está por vomitarse a sí mismo,
Esta preñado de basura, estiércol y semen
Está cansado de ser la niñera de tantos parásitos,
Este loco planeta está a punto de meterse un tiro.