martes, 28 de septiembre de 2010

escribe o mueres


enciendela, sin errores, tiplea duro que te muerde el lobo. Los autómatas en la autopista corriendo como locos en sus coches nocturnos con sus luces endemoniadamente cegadoras. Toma la maquina y huye pequeño escritor. Los cerdos vienen tras de ti, quieren robarte las palabras, hacerte cómplice de sus crímenes, quieren cerrarte el pico a golpes, violar a tu mujer, beberse tu vino y vomitar sobre tu verdad. No los dejes, deja de pensar, no hay tiempo para contratiempos, debes lanzarte al vacio, no temas allá al otro lado del risco están los buenos amigos, te sonríen con sus mascaras cadavéricas, no te detengas, sigue el impulso, salta al vacio, no todo está perdido Todo está perdido, esa es la única salida La única oportunidad, no medites en las comas y en los puntos, sigue como un demente sin límites, como un perro rabioso, como un tigre hambriento como un misil atomico... levanta los puños y rompe los códigos, las cadenas que te atan lo establecida, grita mierdaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mierd, grita: hertwopgrjeptwefrregwrwefsgdddtrereeriiiiiiweeeeeerjd haz que sus hígados codiciosos se estrangulen entre sí buscando la respuesta de cirrosis, tu respuesta, el imposible que sigue en la tecla siguiente, date prisa viene tocandote los talones los jueces perversos de la moral, los putos periodistas, los publicista caníbales, quieren comerse tus ideas y defecarlas a los jóvenes eunucos del siglo opaco, viene perdigando su androginia y su basura material. Corre con tu maquina no mires atrás deja las comas dejas los puntos olvídate del comienzo de los prólogos porque tú eres el epilogo la novela sin final la paradoja inenarrable, deja que tu voz se haga palabra escrita. Escribe o muere, no lo olvides

jueves, 23 de septiembre de 2010

Apología de un fracasado


Solo se puede escribir sobre personajes acabados porque estamos acabados, porque somos todos una partida de fracasados, suicidas, idiotas, lelos, esperanzados. Nadie puede tirar la primera piedra, solo los inmortales, si aun estamos con vida estamos sentenciados a la miseria de existir, a la carga del sufrimiento, la gran piedra de Sísifo, el trasegar sin sentido, trabajar como un burro por un coño, para soñar con un mundo feliz del otro lado del barrio. Soñar con eso que solo existe para los poetas, los locos y los vivos. Para los muertos solo hay muerte, muerte y silencio. La vida y su bullicio nos tiene hasta el cogote, nos hace cometer locuras, la peor de todas es seguir con vida y creer que existe un propósito para ello. Estamos acabados desde la medula, una historia sempiterna de fracasos. El triunfo no es más que el final de la lucha, el triunfo no es una corona de olivo, ni mil arcas repletas de oro, ni los coños más dulces de la tierra, el triunfo está en la fosa, en el silencio, en el vacío y el olvido.

martes, 21 de septiembre de 2010

An old trash Red book

You could call me geek, weirdo, freak, outcast, virus, bug, insane, junkie, trash, drunk, piece of shit... but I got this one for you: Common.






TODO Y NADA


Yo soy todo y el vacio
Yo soy nada y el olvido
Los ojos fríos y el asfalto
La lluvia triste y el verano
Cielo azul y verde exilio.

Yo soy todo y el vacio
Yo soy nada y el olvido
Hecho añicos y la luna
Humo negro y el pecado
Son las horas que respiro

Yo soy nada y el vacio
Yo soy todo y el olvido
Soy la nada y el grito
De un agujero infinito
Soy la voz sin sonido…


… He sido el eco de un mito.

PREGUNTALE A ELLOS...


Pregúntale al polvo En el camino... La senda del perdedor, Camino de los Ángeles, en una Primavera negra, sin Mujeres, sin Pan, solo Hambre...un Yonki en su Almuerzo desnudo, en el Tiempo de los asesinos mientras Un vagabundo toca sordina en el Trópico de cáncer de Los subterráneos, Llenos de vida, Soñadores de La ultima alegría y un último Viaje al fin de la noche.

domingo, 19 de septiembre de 2010

SE BUSCA ESCRITOR


Para odiarte, primero tienen que leerte (Ch. Bukowski, Hijo de satanas)

Se busca un escritor, preferiblemente fracasado, que viva con sus padres o en la calle mendigando un trago. Que sepa engañar a la gente para robarle unos chelines, que asegure saber de todo aunque sea un majareta. Que declame poemas que rimen con bilis, sífilis y gonorrea. Que sea un cegatón, o que tenga ojos extraviados, ojos de lunático y ojeras de noctambulo. Que se fume muchos cigarrillos, o que se inyecte pesticida en el lóbulo izquierdo. Es extremadamente necesario que sea un borracho, un papalinas que sepa dar discursos mientras espeta voluptuosos gases por boca y culo. Que sonría como un perro viejo y que llore por una flor flotando en el estiércol. Se busca un escritor que tenga impulsos maniacos y suicidas, que tenga sueños megalómanos frustrados, que se sienta hecho polvo, que duerma con los vagabundos y fornique bajo los puentes con gitanas y ratas, que orine en las iglesias y les muestre el pito a las colegialas en los parques. Que se sienta un Outsider en este mundo de mierda. Que sueñe que cada tecla que presione sea la indicada para iniciar la secuencia de autodestrucción.. porque este escritor esta apunto de una jubilación precipitadamente de esta vida ahora ahora.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Inane


Era evidente que al tipo le gustaban las cosas intricadas, peliagudas y bizarras. No era de los ciudadanos comunes que se tragan todo entero. El tipo andaba siempre sospechando, dudando, indagando, buscando una verdad en cada artículo de prensa, en cada libro, en cada pintura, en los afiches de los muros, en los teatros, en las melodías de una guitarra, en la voz seductora de una mesalina, en las inscripciones de las tumbas, en el rostro pálido de los transeúntes. Cada palabra tenía un código, cada código un símbolo, cada símbolo una forma, cada forma un silencio. Las horas eran números irrepetibles, los días incontables, las auroras y los ocasos indescifrables. Sus ojos y su mente divagaban en múltiples paradigmas, laberintos que para otros eran cosa baladí. Como levantarse de la cama, mirarse en el espejo, sonreír, estornudar, seguir con vida... era un tipo complicado, austero y para muchos excéntrico. Pero aquellos pocos que tuvieron la ocasión de sentarse a escucharle hablar quedaban asombrados de su maravilloso don con las palabras, en sus diálogos eran pocas las palabras que se repetían, hasta presidia el uso reiterativo de preposiciones, versaba varias lenguas algunas ya extintas, conocía de todos los temas y los hablaba con una propiedad apabullante. Pero lo más curioso de estas peroratas era lo anodinas e inacabadas en que desembocaban. Podía hablarte por horas y parecía que te iba a resolver los misterios más profundos del universo pero al contrario te dejaba pasmado en el limbo con miles de preguntas y ninguna respuesta. Quizás la única afirmación que tenia para todo era que nada tiene fin ni argumentos irrefutables. Con el tiempo se fue haciendo mas taciturno y cabizbajo. Los pocos conocidos que tenia los apartó de sus afectos. Jamás nadie volvió a escucharle hablar. Se había asqueado de todo, vivía borracho, tirado en los parques mirando las estrellas en las noches de primavera, su rostro enflaqueció y se manifestaron marcadas ojeras, pero un talante inexpresivo definió su sino ni una risa ni una lagrima, ninguna arruga en la frente ningún gesto reflexivo, nada, nada, nada, quizás había encontrado la respuesta que siempre había buscado. Al morir revisaron sus cuadernos y una singular palabra que se repetía perentoriamente era: INANE. Nada más.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Miercoles 12:10 AM


Creo que estoy perfilándome en una etapa literaria bastante desparpajada. Tengo cuentos a medio contar, relatos que insinúan una admiración por el intelecto, por el abandono, la melancolía y el absurdo, una novela inacabada y fragmentada como un puzzle de un desierto de arena o el paisaje de un mar en calma, estoy dándome golpes y noches de tinto mordiendo el polvo tras una nueva pesquisa. No tengo certeza si mi expresión se ha depurado o se ha hecho más ligera, banal o intrínseca. Por lo menos siento que he intentado liberarme por medio de las palabras de mucha mierda(aunque como el tango, se que todo es mentira). Siento aun que escribir es igual que vomitar. Asi sea que vomite solo calumnias.

martes, 7 de septiembre de 2010

Tres de Bukowski




POETRY

it
takes
a lot of
desperation
dissatisfaction
and
disillusion
to
write
a
few
good
poems.
it's not
for
everybody
either to
write
it
or even to
read
it.

POESÍA

se
requiere
de mucha
desesperación
insatisfacción
y desilusión
para
escribir
unos
pocos
buenos
poemas.
no es
para
todo mundo
ya sea para
escribirlos
o siquiera para
leerlos

HOW TO BE A GREAT WRITER

you've got to fuck a great many women
beautiful women
and write a few decent love poems.
and don't worry about age
and / or freshly-arrived talents.
just drink more beer
more and more beer
and attend the racetrack at least once a
week
and win
if possible.
learning to win is hard--
any slob can be a good loser.
and don't forget your Brahms
and your Bach and your
beer.
don't overexcercise.
sleep until noon.
avoid credit cards
or paying for anything on
time.
remember that there isn't a piece of ass
in this world worth more than $50
(in 1977).
and if you have the ability to love
love yourself first
but always be aware of the possibility of
total defeat
whether the reason for that defeat
seems right or wrong--
an early taste of death is not necessarily
a bad thing.
stay out of churches and bars and museums,
and like the spider be
patient--
time is everybody's cross,
plus
exile
defeat
treachery
all that dross.
stay with the beer.
beer is continuous blood.
a continuous lover.
get a large typewriter
and as the footsteps go up and down
outside your window
hit that thing
hit it hard
make it a heavyweight fight
make it the bull when he first charges in
and remember the old dogs
who fought so well:
Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.
If you don't think they didn't go crazy
in tiny rooms
just like you're doing now
without women
without food
without hope
then you're not ready.
drink more beer.
there's time.
and if there's not
that's all right
too.

COMO SER UN GRAN ESCRITOR

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

COMBAT PRIMER

they called Céline a Nazi
they called Pound a fascist
they called Hamsun a Nazi and a fascist
they put Dostoevsky in front of a firing
squad
and they shot Lorca
gave Hemingway electric shock treatments
(and you know he shot himself)
and they ran Villon out of town (Paris)
and Mayakovsky
disillusioned with the regime
and after a lover's quarrel,
well,
he shot himself too.
Chatterton took rat poison
and it worked.
and some say Malcom Lowry died
choking on his own vomit
while drunk.
Crane went the way of the boat
propellor or the sharks.
Harry Crosby's sun was black.
Berryman preferred the bridge.
Plath didn´t light the oven.
Seneca cut his wrists in the
bathtub (it's best that way:
in warm water).
Thomas and Behan drank themselves
to death and
there are many others.
and you want to be a
writer?
it's that kind of war:
creation kills,
many go mad,
some lose their way and
can't do it
anymore.
a few make it to old age.
a few make money.
some starve (like Vallejo).
it's that kind of war:
casualties everywhere.
all right, go ahead
do it
but when they sandbag you
from the blind side
don't come to me with your
regrets.
now I'm going to smoke a cigarette
in the bathtub
and them I'm going to
sleep.

MANUAL DE COMBATE

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir