LAS QUIMERAS DE MONNER

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JAZZ PLAYERS

julio 12, 2010

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Diez Libros

De las pocas cosas que podría rescatar en el naufragio de este año funesto que se ahoga, serian algunas de las lecturas realizadas, entre ellas libros que considero indispensables, como El criticón de Gracián en el que se puede apreciar cómo y porqué, vivimos en el engaño, anhelando una felicidad hipócrita o inexistente o La república de Platón en la que se logra atisbar porque vivimos aun gobernados por injustos, por hombres incapaces amparados en el manto lelo de una democracia mortecina alimentada por las opiniones necias del pueblo. Y otras lecturas de las que me llevé una grata sorpresa, como el caso de la narrativa laboriosa y envolvente de la Espiral de artillería de Padilla, los ingeniosos cuentos de Arreola, la sátira delirante de Swift con su Cuento de un tonel. Si he de saltarme otras lecturas tan geniales como los sueños de Quevedo, la poesia de Juan Ramón Jiménez, El pozo de Onetti, o los cuentos completos de Poe, no es por menor valía, si no por simple rigor de presentar…

Doble bruma

Nunca fui y menos seré lo que he sido siendo, una vana sombra en la pared. Quimera de otra sombra que camina, que se pierde y se hace tiempo caduco, que simula la efigie postrimera de un hombre abstracto... Una sombra que se encorva, que suspira, que mira la sombra del sol arriba en una nube. Una sombra que arrastra los pasos con un bastón de piedra-sombra, diluyéndose en el humo de un cigarro, de infinitos cigarros que nunca han de apagarse, que no dejan de soplar humo, de crear la niebla en la que habito y dejo de existir, como un ser de ficción entre los sueños de otros escritores, me reconstruyo entre espasmos, titubeos de aquel que dice ser mi creador, bajo el manto de una lógica tenue que podría rayar con la cordura de los enfermos de vida, con una claridad que solo puede albergar el corazón de los suicidas. No soy el eco de la sombra que se transfigura y estira por la esquina, en la tarde de verano donde los niños idiotas juegan y ríen con sus amigos imaginaros, quizás otras s…

KALLIPYGOS

“El asesinato surge del amor, y el amor alcanza su máxima intensidad en el asesinato…” Mirbeau En la mocedad de mi oficio, buscando nutrir mis ligeros conocimientos literarios, ejecuté una suerte de vagabundeos y pesquisas por el mundillo artístico londinense. Como era de esperarse, no tardé en descubrir la estrecha relación que eternizan los escritores con la bebida. Así que no me quedo otro camino que frecuentar todos pubs y bares de mala muerte de la localidad. Esta ardua y comprometida investigación me llevó a conocer un variopinto abanico de personajes excéntricos y delirantes, como también una cantidad deslumbrante de fracasados sin talento (entre los que me sentí siempre como en casa). Pero, de entre toda esta fauna de rarezas, derrotados e idiotas, quisiera abusar del recuerdo de un hombre, que de algún modo para mi reunía tan dispares caracteres, tan antagónicos que rosaban con lo cómico. Este hombre no era otro que, Ralph O’Higgins, columna vertebral del club de los irreproch…

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