domingo, 19 de diciembre de 2010

Dubitaciones sobre la inmortalidad de mis días


Nada más conveniente en esta calamitosa madrugada que releer un relato de un escritor sempiterno y nublado, mientras agito maquinalmente una copa de vino en la soledad de esta habitación cargada de breves recuerdos que acallarán el rumor de mis palabras cuando me haya ido. Quien repetirá las frases escritas en la arena de este enorme libro que tengo frente a mis ojos?
Es espeluznante y sagrado, saberse inmerso en la marejada de la vida y tener el consuelo de que la muerte ( o su alusión) hace preciosos y patéticos a los hombres. Dejar de temer al abismo del olvido. He de mirar con desdén el pasado y sin esperanzas el porvenir por que la historia de los hombres es un oceano insondable que se renueva en el leteo... Figurarse un pobre remedo de relato a partir del descubrimiento del hecho que ser inmortal es baladí. Sonreír al contemplar el diluir de huellas que se ahogan en el tiempo, de horas en blanco bajo el blanco matiz de un sueño. Un relato narrado por un moribundo a otro que no cree serlo. El eco es una tortura, lo maravilloso irrepetible, la rutina insoportable, la misma luna demoniaca, el mismo sol perverso, el mismo sueño una y otra noche. Como la venganza de todos los personajes narrados a su autor, como la imperturbable sentencia de Augusto Pérez a todos los lectores. Hans Castorp ha dejado de darle cuerda a su reloj y se ha olvidado de los días, esperando que yo, inconstante lector, culmine la tarea incierta que me he determinado por magrear sin pudor con la incertidumbre. Lejanos capítulos colgando de la esperanza de un mañana... escanceo el ultimo clamor del vino en mi paladar, cierro los libros y los ojos, pero las palabras siguen allí, revelándome el infierno de otra madrugada, de otro año, de otro lector, aquel futuro cadáver

martes, 30 de noviembre de 2010

Escritores Americanos




Los estadounidenses tienen a Hemingway, nosotros a García Márquez, literatura de albañil, sencilla y pueril, literatura para la simplicidad del mundo de hoy, sin palabras complejas, sin diálogos extensos y enmarañados, historias simples, narraciones sencillas, finales simples. Ambos premio nobel, ambos periodistas, ambos problemáticos, ambos emblemáticos para el continente, ambos con sus némesis, Faulkner para uno Vargas llosa para el otro, con la diferencia de que uno se fue de K.O. por los puños y el otro por las letras. Es curiosa la amalgama de escritores de este lado del mundo y quiénes son los más laureados, quienes omitidos. Existen gustos para todos. Desde intelectos nimios hasta lumbreras extraordinarias. Libros que pueden ser leídos mientras te comes una hamburguesa en una parada de camiones, libros que puedes leer en la playa con el océano al frente, libros para ser leídos con cautela en claustros exclusivos para la sabiduría, libros que toman un par de horas, libros que toman más tiempo. Complejidad versus simpleza, velocidad versus conocimiento. Al fin y al cabo cada quien tiene lo que se merece mientras unos leen con avidez libros de Dan Brown o las nuevas leyes para la felicidad de algún guía espiritual, otros, releen los cuentecillos de las ficciones de Borges, la Rayuela de Cortázar, la vitalidad de los Beats, el influjo de Miller, las narraciones extraordinarias. El mundo literario aun gira, y todos pueden sumergirse a su deleite, es un universo sin complicaciones, allá tu las consecuencias venideras.

domingo, 28 de noviembre de 2010

fragmento de una libreta encontrada en un bar


Una grabadora de recuerdo obsoletos. Tío Herby esta ebrio como siempre. Escupiendo polvo y sangre, luego de una riña de papalinas en el burdel. Rosa roba las monedas des cenicero, limpia el mugre del cobre, cobre, aleaciones de estaño, metales obsoletos, los recuerdos de una grabadora mental, sin baterías, solo recuerdos obsoletos, basura de la memoria, un cronista anacrónico quizás, el tío Herby tiene el labio inferior hinchado, bebe whisky barato para amortiguar el dolor, sigue escupiendo alcohol, polvo y sangre, las imágenes mentales saltan en su estado dipsomaniaco, recuerda los grandes momentos, Johnson, los fulminantes ganchos de Depmsey, el imbatible, ese tipo jamás mordió el polvo, los puños de un verdadero pugilistas son más certeros que las palabras de los periódicos. Puede reducirse a un pequeño secreto, lio de faldas y todo el jodido país estalla en una guerra de clases, solo quedan vigentes los momentos inútiles, aquellas circunstancias nimias que componen la vida de una década, los genios hablan del neutrón y las despaticularización del átomo, pero ¿qué carajos le importa al ciudadano común esos hallazgos? Otro trago de whisky para el buen Herby, Rosa ha salido a fumarse un cigarro con las moneditas que hurto del cenicero, parece que todo se repite, siempre las guerras, las malditas guerras, que se joden en todo, lo triste de las guerras que no se hacen con los puños, las guerras las fabrican cerdos en sus escritorios de caoba mientras fuman puros costosos traídos de la Habana, las guerras deberían celebrarse en el ring, pero se perdería la inversión armamentista, unos guantes de box no son lo suficientemente rentables, las municiones son un negocio redondo, Herby prefiere apostarle a los amateur, dice que tiene buen ojo para saber cuando un chico tiene futuro en el negocio, casi siempre llega destrozado con los bolsillos hechos girones, borracho y maldiciendo su vida. En el primer asalto, mordió el polvo el novato, es una pena y la guerra allá afuera no tiene piedad y el cielo de la tarde no es azul, ni es gris, no es trágico, ni poético, es un cielo extraño , enfermo con bilis como los escupitajos de la derrota de Herby. Los sucesos de la tarde carecen de importancia, otro ebrio, tararea la letra de un tango de Discépolo, la vida puede irse al caño y el alcohol al corazón de los beodos y los fracasados. Las cenizas caen en la calle, Rosa piensa en su maridito muerto hace dos meses, que triste es caer de unos andamios y que se le estalle el cráneo a uno que alguna vez se creyó paloma. Rosa esta triste pero el cigarro le anida en la melancolía del humo que emana, la vida termina del mismo modo para cualquiera, entre polvo, cenizas, sangre y desasosiego - levanta a ese viejo gorrón, se durmió sobre la barra y no me ha pagado los whiskies, revisa en sus bolsillos, saca todo lo que es viejo hideputa traiga- no trae nada, está limpio. - que mierda con estos tipos! Ayúdame a sacar a la calle que se joda- un bulto en el asfalto, orín, babas que muerden la acera, el rugir de los autos que pasan sin mirar atrás, la guerra está latente, solo es cuestión de un par de horas para que las calles se llenen muertos y que los cerdos amartelen sus arcas. no quedan mas que rostros obsoletos impresos en un cuaderno de un colegial que sueña ser campeon mundial...


... hace solo un par de horas llegó a mi despacho el primer reporte, las fechas y los hechos aun no coinciden, todo parece una maraña realizada por un maniaco, una de las hojas encontradas esta fechada: 29 de Noviembre, 1929, incoherente, absurdo, llevamos semanas indagando, hoy es 29 de noviembre, esta ciudad esta colapsando Joe, tarde o temprano tu y yo terminaremos saltando como los demás, las páginas se encontraron en el río Hudson en la fría mañana invernal de ese viernes 25 de octubre, algunas de las otras líneas encontradas hablan de una actriz francesa a la que el supuesto autor de estos fragmentos confesó una profunda adoración. Las primeras sospechas apuntan a un suicidio a causa de una relación prohibida y adultera, otra sospecha y por la cual decimos vemos mas cercana la primera idea, es que el suicida era un hombre de fe. El cuerpo del occiso aun no ha sido hallado. La pesquisa continua sin muchas esperanzas. Nada se puede esclarecer con el poco material obtenido.

sábado, 27 de noviembre de 2010

Palabras al silencio


Tiempo ha que debía haber escrito esto, pero por su olvido ha perdido validez, ya las palabras son y serán inútiles, el eco mortecino no llegara a ningún oído. El tiempo ha borrado su camino, la claridad de la idea se ha diluido en el pasado inexistente. Aquello que se posterga se hace rancio, inútil, baladí. Ahora no me queda nada para decir(nunca dije algo). Sé que el tiempo está en mi contra y son menos las horas que restan. Veo más lejana e imposible la tarea de finalizar mis textos, a cada instante pierdo poco a poco la esperanza de terminarlos, siento que con cada nuevil albor de la noche, aquello inacabado se perderá en oleadas de un río subterraneo y que lentamente se hará silencio como estas palabras.
Eterno retorno al limbo.

lunes, 22 de noviembre de 2010

DE CUANDO LLEGUEN LOS DIOSES OSCUROS

Un camino ha de llevarnos muy lejos
Donde crecen torres grises
Donde las autopistas están llenas
De suicidas y azucenas

El tiempo fugitivo que es olvido
Las horas en la ceniza
Vuelan sin dejar un lamento nuevo
Donde naufrague nuestra alma

Las marmoletas estarán caducas
Se irán los cuervos de paseo
A morder los oteros fríos de los vivos
Pero todo será bello

Los jardines muertos del girasol
Las auroras de los lobos
El llanto desahuciado y criminal
De los dioses olvidados

Y se levantaran los homúnculos furiosos
Bufando fuego por las ruinas de lo humano.

sábado, 20 de noviembre de 2010

ROMANCE CALLEJERO PARA MESALINA

Esa cabecita tuya que se pierde
Por entre los prados y los puentes
Por las autopistas y las fuentes
Por las bocas que el sol muerde

Ese cuerpo tuyo que me pierde
Por entre tus prados y tus fuentes
Por tus autopistas y tus mieles
Por esa dulce boca que me muerde

Para llevarme lejos de la cordura
Para dormir entre tus callejones
Y percibir cuanto la lluvia dura

Dejando atrás todos los portones
Dejando disipar la fruta madura
A la que tanto empeño pones.

jueves, 18 de noviembre de 2010

CAUDAL AMARGO, AMARGO

Pasa el tren en el ocaso de marzo largo
Como la mirada de un extraño
Que se pierde por el oscuro caño
Dejando un trago amargo, amargo.

Pasa el otoño con su paso largo
Como la herida en un costado
Que supura un eterno dorado
Dejando un dolor amargo, amargo.

Llega pronto la alérgica primavera
A destruir los llantos y las penas
Dejando soledad sobre mi vera

Llega un rumor que por las venas
Corre sin dejar acaso lo que era
Alguna vez romance y hoy son penas.

LAGRIMAS DE ADAN SIN PARAISO

Esclavo soy del triste Fuego
Mientras los años se devoran
Mientras mis ojos solo lloran
Y el corazón respira un ruego


Prisionero triste del juego
Que las parcas siempre adoran
Mientras las penas se doran
en un muro exanime de fuego


Ahora el corazón doliente
Se pierde en ruda aurora
De llama siempre ardiente

Como lo hizo ayer y otrora
Esa boca que ahora miente
En esta triste y sucia hora.

martes, 16 de noviembre de 2010

A FALL


Living in a dystopic world
Everything is fall
At dawn, at dawn.

domingo, 14 de noviembre de 2010

Haiku a la luna


Ebrio de luna
Ojos grises
Niebla y luz.

viernes, 12 de noviembre de 2010

Respuesta a una petición

Me piden que destruya el trino
Que escriba libros que acrecienten
Su ignorancia.
Que use efigies que su torpe entendimiento
Abarque.

Me piden escribir versos
Que no exijan esfuerzos,
Que les brinde en su boca
Masticada ambrosia.

Nadie quiere leer, ni mucho menos
Pensar.
Pero yo no puedo ser fiel a su ideal
Mi yugo es otro y fatal
Porque me impulsa un sueño
De tantos otros.
Escribir de un modo
Un poco rudo quizás extraño.

Me piden escribir como un estúpido
Pero no puedo ser cronista
Acaso menos periodista
Mi voz vuela sin encontrar nido
En oídos peregrinos
Sin encontrar eco
En nuevos caminos.

Prefiero seguir siendo necio
A cumplir caprichos ajenos
Quizás sean otros los necios
Que no entienden de versos

SPAM


Los versos tecnológicos están vacíos
Son pobres modificaciones anodinas,
Su dios ha muerto entre redes invisibles
Y sus fieles han vendido su corazón de neón
Las cúpulas lloran circuitos y electrones
Los ángeles sacuden sus melenas de fibra óptica
Y el diablo se divierte jugando con las rocas
Mientras los simios hechizados por chatarra
Exhiben sus culos y sus tetas en la web.

lunes, 8 de noviembre de 2010

NOCTURNO SIN OJOS


Busco la iluminada soledad, errabundo
Por tus calles.
Tristeza y podredumbre en tus ventanales
Sin gritos,
Corazones ahorcados en cables de luz.
Pandora siniestra, que acallas
Tragedias
Niños sin luna que muerden el polvo
Celeste.
Sin tetas de loba para morir
En la lluvia.
Solo el horror de los días que hurta
El sueño de los náufragos.

Busco la silueta macabra en tus noches
Para dormir en sus miedos,
En su crueldad y locura,
Bebiendo tus caudales de sangre
Bajo la alcantarilla.
Benditas sean tus torres para los santos
Suicidas,
Que en verano acarician de un salto
El girasol y el asfalto.

Busco un poema en tus muertos,
En la baba de las meretrices,
En el llanto huérfano del alba,
Pero en tus venas corren versos amargos
Como el láudano negro
Y mi alma borracha se eleva
En un paraíso irrisorio y lejano
Donde mi vasta mirada contempla
Gloriosa la desolación a ultranza.

LA ESTATUA DE NIMROD


Un aire frío se filtra por las rendijas
De este baúl de sociedades clandestinas
Crujen los muros de un amor decapitado
Mientras aúllan las sirenas al occidente
Y sentimos estupor de nuestra arrogancia
Desnudos luceros ante un paredón de buitres
Imploramos piedad por nuestra bajeza
En la ruindad de un vaho que no tiene cura
Nuestro aliento mortecino de bondad y moral
Retorcida.
Solo el ángel más bello tendrá clemencia
Y oscura niebla arrastrará de nuevo
A los cuervos,
A los cuervos, que jamás se han ido,
En la ilusión de un oleaje intermitente,
Interminable... abominablemente interminable.
Se pierde el viento en su bajel etéreo
Y es usurpado el trono por el horrendo verano
Dejando el valle amarillo sin bueyes.

Mueren los manzanos y las lenguas de azúcar
Mueren los pantanos y sus dioses cristalinos
Muere la niña que siempre, siempre
En otoño he amado.
Mueren los pájaros con picos de miel
Muere la luna de los calendarios
Muere el reloj de trigo
Muere la llave de este sucio claustro
Y yo sigo aquí, sin vida
En esta muerte maldita
Atado al bronce y las miradas huecas
De los craneos de antiguos suicidas.

PESADILLA EN LAS METROPOLIS


Ciudades envenenadas por la locura
Por la mezquina ambición de Babel
Lagos de alacranes estancados
En una carrera al inframundo
Donde solo los suicidas serán los primeros.
Profetas de dos caras de cobre cantan
Himnos de petróleo y silicona
Y los feligreses sacuden sus culos
Huesudos con flatulencias.
Pichas interminables se disparan
Hacia el nauseabundo azul.
Velocidad informática para oídos
Lacerados por las guerras ulteriores
El sendero tiene dos caminos
Escritos por publicistas maniáticos
Por periodistas psicópatas sin pupilas.
La delgada línea del absurdo ha perdido
La batalla contra el muro de calumnias
Peregrinos que lloran su jornal
Y empeñan sus alas para alimentar
A las ratas que les dieron abrigo en mayo
Un diabólico lamento silencioso
Recorre las calles de neón y labial barato
Pero nadie quiere, nadie tiene tiempo
De escuchar sus plegarias, nadie, nadie
El minutero apuñala el corazón puro
De la niña de calzones de melocotón
En un suburbio frígido sin sol.
Los cuervos en las alturas contemplan
La función del cementerio, el baile
De los muertos licenciosos y canallas
La violación siniestra la luna inmaculada
Victimas las rosas de la perversa obra
Gusanos obesos vomitan cemento y acero
Los puentes están bloqueados
No hay salida que no termine
Siete letras y un hedor a alquitrán.

domingo, 7 de noviembre de 2010

A LOS RELAMPAGOS DE FUEGO


Somos tierra seca, polvo y mierda
Bagatela inútil a la deriva de las auroras,
Vaivén de nimiedades inconclusas
Latidos pusilánimes e inocuos,
Sangre putrefacta en el abismo ciego,
Obstáculos infames en el trasegar
De mariposas y topos ciclopes.
Danzamos entre coitos asesinos
Cayendo del limbo carmesí, entre
Relámpagos de fuego y agonía,
Destruyendo los mausoleos de la historia,
Los ríos del lenguaje perpetrado,
Donde florecen los manzanos
En el cementerio de la locura
Y las musas ebrias de antaño
Olfatean las semillas torcidas
Como osos hormigueros en nuestros
Tristes agujeros, en nuestros huesos
Calcinados, nuestras mañanas grises.
Retornamos a la tierra como lombrices,
Famélicos de amor celestial y vida ajena
En la marejada de océanos de sal
Allí donde las alturas se hacen lagos
Y el cielo un inconmensurable verso.

sábado, 6 de noviembre de 2010

Efigies de arena


Estamos en el borde de un vendaval demencial
Mirando nuestros rostros cadavéricos en fisuras
De arquitecturas sumerias, Nergal llora y la lira
Relincha en el corazón de una mujer morena
Madre primigenia, vientre de tristezas azules
Zafiros en la arena, anarquías del olvido
Relojes obsoletos danzan a la inversa de la lluvia
Fragmentos de viejos tormentos hechos aurora
Milagros de la palabra, el huracán bajo la horca.
Torres infinitas de amargura purpúrea en los ojos
crisálidas de un niño que juega con el destino.
El fantasma del tiempo duerme en la ubre
de la soledad, amante de todos los que sufren.
Todos los que ven la sangre huir por el rio
De la desolación insondable, inodora y ruin.
Efigies amarradas al recuerdo jamás vivido
A los días que nunca perecieron en el alba
A las lagrimas de princesas que jamás brotaron
De un rostro marmóreo.
El obelisco naufraga en el vórtice circular del embrión
El sumidero del infinito retorno a la roca,
A los besos lascivos de la rosa, las ciudades
Y los muertos.
La vida no es más que un vago recuerdo...
Una alucinación de buitre envenenado en la carne
Envilecida de la humanidad sin ulteriores rezos.
La vida ese vago recuerdo perdido en el mar de cenizas
Y tragedias.

miércoles, 3 de noviembre de 2010

SUBE A LA GRAN OLA


Un escritor debe arriesgarlo todo, intentarlo todo, sumergirse en la mierda, en la raíz de la existencia. Debe escribir siempre, no importa si es un reportaje periodístico o un documental, lo importante es seguir escribiendo, sin parar. Se deben tener las bolas bien puestas para sentarse frente a una hoja en blanco y subirse a la gran ola y dejarse llevar. el viento de las palabras susurra el genio de los grandes maestros.
No es una tarea sencilla, se debe tener claridad que la palabra escrita no es más que simple ficción, entretenimiento para lectores perturbados que buscan una nueva droga en cada frase. Jamás se debe pensar que se hace cultura escribiendo, las palabras solo son limitantes, nada es real todo está restringido. Este es un reino de espejismos y el escritor debe salir victorioso como Teseo de su propio galimatías. La honestidad no juega un papel importante en este juego solo la pasión, las palabras con sangre no son axiomáticas pero entran. Con el corazón en las manos y los ojos en el vacio del futuro quimérico. Lo único honesto es que el acto de escribir es una búsqueda de inmortalidad, escribimos en letra impresa para que no se borre en la arena.
Un escritor no siempre es un tipo genial, pero en la mayoría de los casos en un jodido excéntrico, un solitario que sueña con otros caminos, es un multiplicador de posibilidades, un embustero de nuevos mundos, un extranjero que busca reconocimiento en este sendero de sombras muertas. Vieja por la locura en esta autopista de autómatas huyéndole al aburrimiento de la vida. Pero su fracaso está asegurado, es un lunático que sueña con los ojos abiertos y traduce la inmaterial con un lenguaje empobrecido de símbolos erráticos.
Un peregrino de las letras se vale de muchas herramientas y de diversas y peculiares disciplinas. Algunos vomitan ginebra por las narices y lloran comedias teatrales, otros buscan la musa en el coño virulento de una mendiga con gangrena, otros se inyectan lucidez con veneno por la retina... nada de eso importa, nada es suficiente para su extraordinaria empresa, cualquier ayuda es necesaria para hacer volar la mente castrada por la absurda realidad. No se puede esperar dar respuestas, verdades redentoras a esta humanidad en el abismo, se puede brindar placebos, bálsamos fantásticos que ayuden a olvidar un instante el asco de la existencia.
En cuanto a la disciplina, son muchas las excusas y los experimentos realizados, pero algo es de sobrado entendimiento en el carácter general del escritor, es un outsider, un ocioso que no quiere hacer parte del mundo, que no quiere hacer nada más que mirar y escribir, siente desprecio infinito por el hombre común, aunque también un paradójico amor hacia este, pues es él quien le da el sustento para sus creaciones más maravillosas.
Escribir es un trabajo extenuante y muchas veces mal remunerado, quizás no es solo un trabajo si no una terrible enfermedad que arremete en su psiquis y lo revuelca todo. Escribir no es un acto sistemático es un acto frenético, un bombardeo de posibilidades, de bifurcaciones, de senderos con o sin salida, de iluminados paraísos. Se trabaja horas extras aun en el plácido sueño. El verdadero escritor siempre esta embebido por su quimera, todo es representación de su obra futura, sonidos, imágenes recuerdos, todo hace parte de su literatura.
Un escritor es un suicida, un perro que le ladra a la noche, un vagabundo que busca su alimento en la basura, un megalómano que solo quiera adoración, un fracasado de la vida, un demonio camino a la redención.

lunes, 1 de noviembre de 2010

DEMASÍA



Hay demasiada mierda en la cabeza de los genios,
De los lideres de este puto mundo.
Hay demasiados virus que te pudren la picha,
Demasiados corazones rotos, demasiada cordura
Y poca locura en oposición a tanta estulticia.
Demasiados ojos que te miran con recelo,
Demasiadas putas que no quiere cederte el coño,
Hay demasiado sufrimiento y casi ninguna alegría,
Demasiadas perdidas sin ninguna retribución,
Demasiadas biblias vacías, demasiados políticos,
Demasiados cerdos famélicos, demasiados niños
Demasiados coitos inútiles y tan pocos suicidas
Demasiados libros, demasiadas palabras muertas
Tantas naderías, gritos, lamentos, y muy poco silencio...
Demasiadas vidas, demasiados muertos
(pero nunca son suficientes)
Demasiadas excusas, demasiados pretextos
Demasiados paraísos podridos de confort
Y pocos infiernos sublimes en las calles.

El mundo está por vomitarse a sí mismo,
Esta preñado de basura, estiércol y semen
Está cansado de ser la niñera de tantos parásitos,
Este loco planeta está a punto de meterse un tiro.

miércoles, 20 de octubre de 2010

Cuentos de terror


Envuélvete en una manta, no temas a sus lamentos, solo son fantasmas famélicos que buscan compasión en tus miedos, cierra los ojos y sueña con serpientes, deja de contar ovejas que se comerá el lobo. La luna no quiere salir tiene vértigo de muerte, la noche es infinita y perturbadora. El frio se filtra por la ventana, te hace helar la piel. Deja que los espíritus bailen sobre tu cama, veras que luego de un rato todo es un simple juego de niños. El hombre de arena esta dentro del closet, se que puedes oír su respiración sientes su pesada mirada en ti, no temas no quiere hacerte daño, solo es un voyerista que disfruta del pánico. Aprende a disfrutar del horror, olvida todas las películas de espantos que has visto, la vida real es mas tenebrosa, que cualquier narración de Hoffman o Poe, la vida de los autómatas, que no creen en la fantasía, que se levantan cada mañana, se toman su café bien oscuro y se lanzar a trabajar. Teme a esa vida que está al borde de la aurora, allí están los verdaderos monstruos, ellos si quieren hacerte verdadero daño, no titubearan un instante para despedazarte al menor descuido, quieren beber, tu sangre, devorar tu espíritu. Quieren robar tu vida, hacerte uno de ellos, zombis de la vida cotidiana, animas en pena y aburrimiento, suicidas u genocidas potenciales. Teme a esa vida común y aférrate bien a tus dulces cuentos de fantasmas.

domingo, 17 de octubre de 2010

TODO ES OLVIDO


Aquello invaluable, aquello que se pierde
Amores fugaces, vidas perennes
Fuego infinito, rosa marchita
El día más dulce en la podrida primavera
La pasada aurora y sus cantos de estrellas
La luna plateada, el cielo infinito
Los labios ya yertos, el poema en cenizas
La sangre ahora seca, el vientre vacio,
Lo inmaculado y prohibido
El secreto furtivo, la voz hecha eco
Tus ojos fenecen en el recuerdo de los míos
Las promesas del mar, el himno del sol
El murmullo del agua en las rocas pálidasç
esperanzas, quimeras, voluntad y locura
La sonrisa infantil, el ultimo adiós.

Network


Join in me because I'm lonely
Tag in me because I'm nobody
I need a bunch of friend to feel I'm real
I want to be noticed
No matter if you are not real
I'm not a person but a Zero
Please don't decline this invitation
I'm just like you emerging from nowhere
I'm just like you, another loser
Tired of by eliminated by other
Here, you and me are the same
Absolutely unknowns, part of something...

lunes, 4 de octubre de 2010

No Meaning just silence

Need to read a lot
Need to write a bit
A bunch of pages, phrases, words
And letters...
Letters become symbols
Symbols become images
Images become dreams
Dreams become visions
Visions become forms
Form is nothing
And nothing is not nothing
Vowels, white teeth, empty hole Throat
Voices without voice
Sounds, whispers, melodies on tongue
then verses
Closed books and meditation
Mind speechless
Need to read a lot
Need to write a bit

CONTRA CULTURA

Mundo dividido, grafía chueca, laberintos culturales sin salida, puertas cerradas, llaves sin cerraduras, el pueblo a la expectativa, las caras de los gentiles pudriéndose al sol, los iluminados duermen bajo un suelo de rosas, gusanos y girasoles, nadie llora por Whitman, todos los beats, están muertos el anarquismo murió con el bop, la locura es ahora moda de los tarados que se dicen artistas, la música es una lata de atún pasado, las voces de los oprimidos duermen a navajazos, tiros y entre las ratas. Profundos análisis de banalidad, intelectuales con cables en el culo defecando tecnología de punta, el espíritu de la materia, globalización, criterios colectivos, muerte al individuo !Aleluya! a los autómatas, la maquina humana colapsa, follar para salvar el mundo, redes sociales para no morir de soledad virtual. Todos unidos en el evangelio binario...crashhhhhhhhhhhhh esta rueda da vueltas en círculo, el mundo es una ruleta rusa y tiene una bala con el nombre de cada ser que la habita, volveremos a sorprendernos por el fuego, a cometer los mismos errores, las mismas atrocidades. la luna volverá a ser soñada y los poetas recitaran versos con ametralladoras, y las mujeres enloquecerán por orgias que nunca terminaran.
Década muerta que expira un vaho melancólico, no tardes Iris que tu reino te espera, la verdadera hora de la locura está por venir, los niños nacerán ciegos y con dientes de chacal, tendrán hambre, mucha hambre y se devoraran el futuro de un solo bocado, aires de vidrio nos besaran los labios... los verdaderos dipsómanos geniales, serán los reyes de este siglo dionisiaco. Degollaran a la moral, la monogamia, la esterilidad, el trabajo, la vida modelo...

martes, 28 de septiembre de 2010

escribe o mueres


enciendela, sin errores, tiplea duro que te muerde el lobo. Los autómatas en la autopista corriendo como locos en sus coches nocturnos con sus luces endemoniadamente cegadoras. Toma la maquina y huye pequeño escritor. Los cerdos vienen tras de ti, quieren robarte las palabras, hacerte cómplice de sus crímenes, quieren cerrarte el pico a golpes, violar a tu mujer, beberse tu vino y vomitar sobre tu verdad. No los dejes, deja de pensar, no hay tiempo para contratiempos, debes lanzarte al vacio, no temas allá al otro lado del risco están los buenos amigos, te sonríen con sus mascaras cadavéricas, no te detengas, sigue el impulso, salta al vacio, no todo está perdido Todo está perdido, esa es la única salida La única oportunidad, no medites en las comas y en los puntos, sigue como un demente sin límites, como un perro rabioso, como un tigre hambriento como un misil atomico... levanta los puños y rompe los códigos, las cadenas que te atan lo establecida, grita mierdaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa mierd, grita: hertwopgrjeptwefrregwrwefsgdddtrereeriiiiiiweeeeeerjd haz que sus hígados codiciosos se estrangulen entre sí buscando la respuesta de cirrosis, tu respuesta, el imposible que sigue en la tecla siguiente, date prisa viene tocandote los talones los jueces perversos de la moral, los putos periodistas, los publicista caníbales, quieren comerse tus ideas y defecarlas a los jóvenes eunucos del siglo opaco, viene perdigando su androginia y su basura material. Corre con tu maquina no mires atrás deja las comas dejas los puntos olvídate del comienzo de los prólogos porque tú eres el epilogo la novela sin final la paradoja inenarrable, deja que tu voz se haga palabra escrita. Escribe o muere, no lo olvides

jueves, 23 de septiembre de 2010

Apología de un fracasado


Solo se puede escribir sobre personajes acabados porque estamos acabados, porque somos todos una partida de fracasados, suicidas, idiotas, lelos, esperanzados. Nadie puede tirar la primera piedra, solo los inmortales, si aun estamos con vida estamos sentenciados a la miseria de existir, a la carga del sufrimiento, la gran piedra de Sísifo, el trasegar sin sentido, trabajar como un burro por un coño, para soñar con un mundo feliz del otro lado del barrio. Soñar con eso que solo existe para los poetas, los locos y los vivos. Para los muertos solo hay muerte, muerte y silencio. La vida y su bullicio nos tiene hasta el cogote, nos hace cometer locuras, la peor de todas es seguir con vida y creer que existe un propósito para ello. Estamos acabados desde la medula, una historia sempiterna de fracasos. El triunfo no es más que el final de la lucha, el triunfo no es una corona de olivo, ni mil arcas repletas de oro, ni los coños más dulces de la tierra, el triunfo está en la fosa, en el silencio, en el vacío y el olvido.

martes, 21 de septiembre de 2010

An old trash Red book

You could call me geek, weirdo, freak, outcast, virus, bug, insane, junkie, trash, drunk, piece of shit... but I got this one for you: Common.






TODO Y NADA


Yo soy todo y el vacio
Yo soy nada y el olvido
Los ojos fríos y el asfalto
La lluvia triste y el verano
Cielo azul y verde exilio.

Yo soy todo y el vacio
Yo soy nada y el olvido
Hecho añicos y la luna
Humo negro y el pecado
Son las horas que respiro

Yo soy nada y el vacio
Yo soy todo y el olvido
Soy la nada y el grito
De un agujero infinito
Soy la voz sin sonido…


… He sido el eco de un mito.

PREGUNTALE A ELLOS...


Pregúntale al polvo En el camino... La senda del perdedor, Camino de los Ángeles, en una Primavera negra, sin Mujeres, sin Pan, solo Hambre...un Yonki en su Almuerzo desnudo, en el Tiempo de los asesinos mientras Un vagabundo toca sordina en el Trópico de cáncer de Los subterráneos, Llenos de vida, Soñadores de La ultima alegría y un último Viaje al fin de la noche.

domingo, 19 de septiembre de 2010

SE BUSCA ESCRITOR


Para odiarte, primero tienen que leerte (Ch. Bukowski, Hijo de satanas)

Se busca un escritor, preferiblemente fracasado, que viva con sus padres o en la calle mendigando un trago. Que sepa engañar a la gente para robarle unos chelines, que asegure saber de todo aunque sea un majareta. Que declame poemas que rimen con bilis, sífilis y gonorrea. Que sea un cegatón, o que tenga ojos extraviados, ojos de lunático y ojeras de noctambulo. Que se fume muchos cigarrillos, o que se inyecte pesticida en el lóbulo izquierdo. Es extremadamente necesario que sea un borracho, un papalinas que sepa dar discursos mientras espeta voluptuosos gases por boca y culo. Que sonría como un perro viejo y que llore por una flor flotando en el estiércol. Se busca un escritor que tenga impulsos maniacos y suicidas, que tenga sueños megalómanos frustrados, que se sienta hecho polvo, que duerma con los vagabundos y fornique bajo los puentes con gitanas y ratas, que orine en las iglesias y les muestre el pito a las colegialas en los parques. Que se sienta un Outsider en este mundo de mierda. Que sueñe que cada tecla que presione sea la indicada para iniciar la secuencia de autodestrucción.. porque este escritor esta apunto de una jubilación precipitadamente de esta vida ahora ahora.

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Inane


Era evidente que al tipo le gustaban las cosas intricadas, peliagudas y bizarras. No era de los ciudadanos comunes que se tragan todo entero. El tipo andaba siempre sospechando, dudando, indagando, buscando una verdad en cada artículo de prensa, en cada libro, en cada pintura, en los afiches de los muros, en los teatros, en las melodías de una guitarra, en la voz seductora de una mesalina, en las inscripciones de las tumbas, en el rostro pálido de los transeúntes. Cada palabra tenía un código, cada código un símbolo, cada símbolo una forma, cada forma un silencio. Las horas eran números irrepetibles, los días incontables, las auroras y los ocasos indescifrables. Sus ojos y su mente divagaban en múltiples paradigmas, laberintos que para otros eran cosa baladí. Como levantarse de la cama, mirarse en el espejo, sonreír, estornudar, seguir con vida... era un tipo complicado, austero y para muchos excéntrico. Pero aquellos pocos que tuvieron la ocasión de sentarse a escucharle hablar quedaban asombrados de su maravilloso don con las palabras, en sus diálogos eran pocas las palabras que se repetían, hasta presidia el uso reiterativo de preposiciones, versaba varias lenguas algunas ya extintas, conocía de todos los temas y los hablaba con una propiedad apabullante. Pero lo más curioso de estas peroratas era lo anodinas e inacabadas en que desembocaban. Podía hablarte por horas y parecía que te iba a resolver los misterios más profundos del universo pero al contrario te dejaba pasmado en el limbo con miles de preguntas y ninguna respuesta. Quizás la única afirmación que tenia para todo era que nada tiene fin ni argumentos irrefutables. Con el tiempo se fue haciendo mas taciturno y cabizbajo. Los pocos conocidos que tenia los apartó de sus afectos. Jamás nadie volvió a escucharle hablar. Se había asqueado de todo, vivía borracho, tirado en los parques mirando las estrellas en las noches de primavera, su rostro enflaqueció y se manifestaron marcadas ojeras, pero un talante inexpresivo definió su sino ni una risa ni una lagrima, ninguna arruga en la frente ningún gesto reflexivo, nada, nada, nada, quizás había encontrado la respuesta que siempre había buscado. Al morir revisaron sus cuadernos y una singular palabra que se repetía perentoriamente era: INANE. Nada más.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Miercoles 12:10 AM


Creo que estoy perfilándome en una etapa literaria bastante desparpajada. Tengo cuentos a medio contar, relatos que insinúan una admiración por el intelecto, por el abandono, la melancolía y el absurdo, una novela inacabada y fragmentada como un puzzle de un desierto de arena o el paisaje de un mar en calma, estoy dándome golpes y noches de tinto mordiendo el polvo tras una nueva pesquisa. No tengo certeza si mi expresión se ha depurado o se ha hecho más ligera, banal o intrínseca. Por lo menos siento que he intentado liberarme por medio de las palabras de mucha mierda(aunque como el tango, se que todo es mentira). Siento aun que escribir es igual que vomitar. Asi sea que vomite solo calumnias.

martes, 7 de septiembre de 2010

Tres de Bukowski




POETRY

it
takes
a lot of
desperation
dissatisfaction
and
disillusion
to
write
a
few
good
poems.
it's not
for
everybody
either to
write
it
or even to
read
it.

POESÍA

se
requiere
de mucha
desesperación
insatisfacción
y desilusión
para
escribir
unos
pocos
buenos
poemas.
no es
para
todo mundo
ya sea para
escribirlos
o siquiera para
leerlos

HOW TO BE A GREAT WRITER

you've got to fuck a great many women
beautiful women
and write a few decent love poems.
and don't worry about age
and / or freshly-arrived talents.
just drink more beer
more and more beer
and attend the racetrack at least once a
week
and win
if possible.
learning to win is hard--
any slob can be a good loser.
and don't forget your Brahms
and your Bach and your
beer.
don't overexcercise.
sleep until noon.
avoid credit cards
or paying for anything on
time.
remember that there isn't a piece of ass
in this world worth more than $50
(in 1977).
and if you have the ability to love
love yourself first
but always be aware of the possibility of
total defeat
whether the reason for that defeat
seems right or wrong--
an early taste of death is not necessarily
a bad thing.
stay out of churches and bars and museums,
and like the spider be
patient--
time is everybody's cross,
plus
exile
defeat
treachery
all that dross.
stay with the beer.
beer is continuous blood.
a continuous lover.
get a large typewriter
and as the footsteps go up and down
outside your window
hit that thing
hit it hard
make it a heavyweight fight
make it the bull when he first charges in
and remember the old dogs
who fought so well:
Hemingway, Celine, Dostoevsky, Hamsun.
If you don't think they didn't go crazy
in tiny rooms
just like you're doing now
without women
without food
without hope
then you're not ready.
drink more beer.
there's time.
and if there's not
that's all right
too.

COMO SER UN GRAN ESCRITOR

Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

COMBAT PRIMER

they called Céline a Nazi
they called Pound a fascist
they called Hamsun a Nazi and a fascist
they put Dostoevsky in front of a firing
squad
and they shot Lorca
gave Hemingway electric shock treatments
(and you know he shot himself)
and they ran Villon out of town (Paris)
and Mayakovsky
disillusioned with the regime
and after a lover's quarrel,
well,
he shot himself too.
Chatterton took rat poison
and it worked.
and some say Malcom Lowry died
choking on his own vomit
while drunk.
Crane went the way of the boat
propellor or the sharks.
Harry Crosby's sun was black.
Berryman preferred the bridge.
Plath didn´t light the oven.
Seneca cut his wrists in the
bathtub (it's best that way:
in warm water).
Thomas and Behan drank themselves
to death and
there are many others.
and you want to be a
writer?
it's that kind of war:
creation kills,
many go mad,
some lose their way and
can't do it
anymore.
a few make it to old age.
a few make money.
some starve (like Vallejo).
it's that kind of war:
casualties everywhere.
all right, go ahead
do it
but when they sandbag you
from the blind side
don't come to me with your
regrets.
now I'm going to smoke a cigarette
in the bathtub
and them I'm going to
sleep.

MANUAL DE COMBATE

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y vos sabés que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho.
Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones.

El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera:
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más.
¿y vos querés ser un
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más.
algunos pocos llegan a viejo.
algunos pocos hacen plata.
algunos se mueren de hambre (como Vallejo).
es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.

está bien, adelante
hacelo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos.

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir

sábado, 28 de agosto de 2010

domingo, 22 de agosto de 2010

Duelo de carne


La nueva palabra es el movimiento cadencioso de dos cuerpos que se arrastran tras un tango. Suena el rencor de una voz cruda y un bandoneón. Una luz tenue rezongan en la pista del duelo. Paredes de triste limón -Pásame un cigarrillo- sillas rojas, mesas colmadas de alcohol. Humo del recuerdo, la herida en el pecho de una mujer que dice amarte. Todo es mentira, todo es un tango. Un absurdo tango que se arrastra con el malevaje de aquellos dos amantes suicidas que bailan hasta hacerse pedazos el corazón.

jueves, 19 de agosto de 2010

Arquetipo perdido


He intentando fútilmente llegar a lo concreto. Mis herramientas son precarias y obsoletas. Estoy divagando entre el efectismo y la simpleza. Me doy cuenta a cada palabra que todo es un engaño, que todo es ilusión. Que las razones que me impulsan no son tan nobles como me hacía creer. Todos buscamos redención y un poco de gloria. No queremos fracasar, el fracaso es para los perdedores y los ganadores. Yo quiero trascender esos términos, dejar a un lado todas las mentiras, los artilugios baladí. No consigo construir arquetipos para mis personajes, solo son monigotes enclenques de mi mismo. Los paisajes no reflejan más que desolación intransigente. No soy un genio ni una lumbrera. Aun no tengo voz humilde y sincera. La maldita poesía aun me embelesa y suelo perderme en un barroquismo anodino que reprocho. No sé hasta donde quiero que lleguen mis palabras, no sé si acaso podrán llegarte a ti. Sé que muchas veces sueno jactancioso, prepotente y arrogante. Un licencioso misántropo con efigies complicadas (y esto no es más que un ejemplo). Fabrico laberintos que carecen de galerías y corredores, donde el único monstruo que asecha en su interior es mi incongruencia. Me siento fatigado, a punto de tirar la toalla. Pero aun no escucho la campana que dará fin a este round.
Respiro pausado, parpadeo cuatro veces, mi corazón intenta alcanzar la calma, tengo que desviar la mirada de occidente y dejarme perder en el oleaje de oriente.

martes, 3 de agosto de 2010

Building a drunked voice


Building sadness
My voice is empty, far cry and hoax
There is not sweet perfume around here
Here is a state of solitude
Everything is the same old fart
A hobo merciless of bastard's heart
Glass broken my wind, wind down
Mind sold for a plate of tears and beans
Shaving hand of female beast I hope
Kissing my neck when I'll drunk at this chair
Steel, cold breeze, tender wood of axe.
Cracked sordid lift. Two walls beside to jump.

lunes, 2 de agosto de 2010

Una mosca escuchaba poesía...


Una mosca escuchaba poesía
Mientras yo recitaba a Lorca en el retrete,
Entre soretes y flatofonías,
La mosca embelesada no se movía, no se movía.
El eco de mis labios en el rumor de sus alas.
Plantada en el muro, mustia y soberana.
Mi voz maloliente, punzante y gimiente
Hipnotizando con versos y heces
A la mosca encantada... el torbellino se llevo
Mis miserias y mis ojos contemplaron
Al insecto que yacía a mi lado
Yerto, abrumado y siniestro.
Soplos sutiles batieron sus alas
Turbaron su calma y su cuerpo dio con el suelo.
No sé si hacía cuanto había muerto
No sé si fue víctima de versos o lo fue de mis pedos.

jueves, 29 de julio de 2010

Apuntes para el cuaderno del viento



Serpenteando en la sombra, la espectral forma evocadora del silencio. Sin ningún vinculo humano se agita, temblorosa sin convicción o miedo, no es una hoja al viento, no es la visita de un muerto. Es una efigie distante, que mis ojos no precisan a dar conjeturas y además no quiero. Es un icono de contemplación simplemente, un poema mudo, mas allá de la lirica, una belleza que ni tu carne ni tus huesos pueden percibir bajo la máscara de la cordura. La inmortalidad se funda en sus cadencias irregulares, en el reflejo del espectro, en vaivén de lo transitorio de sus ecos. No te inquietes y calla, no es nada más que el viento haciendo corvetas con mi pasma y tu amargura.

martes, 27 de julio de 2010

A dream


Every dream I dreamt it was never dream
Colored by silence, a whispering silence
With eye of crow, with teeth of dust
Everything with blood, with mood
No moon, neither stars... blindness
My skin, my hours disappears
Cold image of solitude
Every dream I dreamt it was a dream... but not my dream.

sábado, 24 de julio de 2010

Imperturbable


El mundo se fragmenta a mi alrededor
Y yo sigo imperturbable, como una marmoleta,
La briza del otoño febril no agita mi cabellera de hielo.
Las águilas no se posan en la cumbre de mi cabeza.
Sigo imperturbable mirando el horizonte, aguardando el ocaso.
Lluvia, desolación y locura, solo pido para mis postreros latidos
Ni un beso de la musa, ni el cariño extranjero.
Estoy solo en el desierto de mi mirada,
En el holocausto de mi entendimiento,
En el terror de la arena y las horas.
Tengo todo y soy un canalla,
El niño mimado de la aurora,
La promesa echada al pozo de amarguras,
mi conciencia de agua estancada,
Mi corazón mohíno ante la marejada pulsante.
Nace un dios en una constelación distante,
Muere un universo anónimo donde quizás
Tu nombre y el mío están inscritos, pero...
En el olvido, somos ángeles del olvido,
Criaturas infames asesinos del aire,
Impostores de vida, marionetas terribles.
Pero yo, solo yo, sigo imperturbable.

domingo, 18 de julio de 2010

Cachipolla... una palabra para la prosa ausente


Expectante , sentado, escuchando Scriabin por influencias retoricas. Estoy en blanco. En el punto cero. Sin luces, en contravía, desesperado y conformista. Buscando ayuda de escritores rusos, de vagabundos, de fracasados, de lunáticos, de las estrellas. Viendo imágenes distorsionadas de caballos y delfines, de azucenas y girasoles... esto no es mas que un ejercicio, una compulsión un tanto paranoica. Pienso en las obras Malevich, los dibujos de Lewitt, las ilusiones de Salieri. Ahora todo esta distorsionado. Un cielo de nimbos está compuesto de rectángulos, colores y cuadrados. La imagen sigue atada al marco, así este sea invisible, su aura persiste como el fantasma de un guardia, me viene a la mente un cuento de Kafka y el Babalú de Miguelito. Busco la concordancia entre la desesperanza y la locura, el hilo que hace una maraña en mis pensamientos atolondrados, todo es un caos en sinfonía, una disonancia titilando en afán de la belleza, el silencio de Miles y John Cage, los orines de los puercos, la bandera del olvido, oh fabulosa estepa del olvido donde... solo estoy jugando contigo, amiga cachipolla, puedo evocar tu nombre, sentir tu presencia, acariciar tu brevedad, la ilusión de tu palabra nívea en las melodías impronunciables del sueño ausente de un insecto... Estoy en blanco. En el punto cero, vuelvo a tirar los dados y repiquetea el Tin tin deo de una máquina de escribir inexistente.

lunes, 12 de julio de 2010

lunes, 5 de julio de 2010

Salmo famélico


Ya nada puede ser mas apático, sórdido, iconoclasta, reaccionario, blasfemo, anacrónico, vulgar, excelso, pulcro, mancillado, retorcido y enmarañado que el ahora. El pretérito fugaz ha dejado una montaña de perros ciegos, de pastores sin rebaño. Los falsos ritos han perecido en la gran hoguera de libros. La verdad se ha diluido en la multiplicidad de de postulados y fronteras flanqueadas, no queda ni el leve rumor de la esperanza. No existen viejos ni nuevos senderos que recorrer, solo infinidad de abismos que nos disparan hacia las nubes polvorientas de moscarrones y gusanos que aguarda el final de la jornada de la imperdonable humanidad.

sábado, 3 de julio de 2010

OMERGASMO 698


Soplando con fuerza como el lobo del cuento dejando caer notas poderosas que destruirían la babel del monarca mas omnipotente. La melodía entraba hasta la fibra de los huesos, los cuerpos vibraban en la pista de baile. Los dedos fugitivos emprendían la carrera sin sentido por las teclas del piano mientras el contrabajo oprimía el corazón de los más refinados y cultos vagabundos. La noche era implacable para perderse en las sacudidas del bop. Las chicas -ahora viejas tumbas- deleitaban con sus frenéticos cuerpos, rituales de seducción. El tiempo colapsaba en cada compas apresurado, fragmentado, multiplicado y obstinado en una inmortalidad vacía. Las copas de champan barato se hacían sudor en breves parpadeos de la piel. El humo del tabaco generaba una atmosfera fantasmagórica. Los músicos estaban poseídos por dioses antiguos, lejanos, extraterrenales, extra celestiales. Los discípulos se meneaban a las ordenes del ritmo cósmico de un planeta llamado Omergasmo 698... No existen partituras que puedan destruir la libertad, no aparecen juicios y morales que condenen la lujuria sonora del pasado. Aquella noche de jazz jamás vivido por el lector que se revuelve la cabeza con nostalgia y suspira en el alba de un siglo mortecino.


algo de Miles con Coltrane ¿Y qué?