lunes, 29 de junio de 2009

LA SAMOTRACIA EMBRUTECIDA



"Si el mundo es una mierda, hagamos de la mierda Mundo" Kurt Schwitters

Córtenle las alas a los Oniros, hijos inclementes del gran Hypnos, aquellos canallas soñadores que se esconden tras el rostro del artista. Este mundo infame de cosas vánales, reclama esclavos, obreros nauseabundos, carboneros que alimenten la grandiosa maquina obsoleta que ruge por su insaciable apetito de consumo. Cualquier atisbo de autonomía, cualquier impulso insolente de libertad, cualquier sospecha de individualismo, de manifestación genuina debe ser erradicada, fusilada, decapitada a la vista del pueblo torpe ovejuno. La hostilidad del mundo febril no necesita pensamientos idealistas, no quiere hombres si no herramientas eunucas que solo engendren hijos sin esperanzas, con cara de martillo y brazos de prensa hidráulica, este orbe maldito no se nutre de espíritus nobles, de poemas románticos, de cuadros provocadores, de manifiestos revolucionarios, si no de ambiciones mezquinas, de engaños y estupidez. El mundo humano debe seguir su empeño estéril hacia el ocaso, seguir cavando su babel cadavérica, demostrarle a los dioses que el hombre falló en su tarea de ser humano, que Prometeo fue un vil embustero... Proveámosle alas a los ciegos para que con su olfato lleguen a las nubes, regalemos todos nuestros bajeles al atino de los tullidos y los mancos que sus brazos fuertes e invisibles guíen nuestro norte. Pido la muerte a los artistas y a la ciencia, estos miserables solo impiden el fin de la fosa con la cursilería de sus versos, con sus teorías espaciales, con sus cuestionamientos absurdos y concretos… volvamos a la era oscura, regociegemonos en el terror y el odio de un dios cruel y despiadado. La salvación es esta tumba de esclavitud que nuestra ominosa ignorancia a labrado.la opinión solo genera guerras y tormentas. Cerremos nuestros picos con alambre hirviente y así el reino de la miseria se abrirá para nosotros.

viernes, 26 de junio de 2009

MICHAEL YOU'RE A STAR





(1958-2009)

Puede que el tipo no fuera un santo pero por lo menos no se puede mirar la cultura pop sin hacer un alto en este personaje que le dio al mundo su baile lunar, si Warhol era el icono del pop en las artes visuales, este tipo lo fue en la música…

martes, 23 de junio de 2009

ANTES DE MORIR MIS PLEGARIAS



Aquel que en 1923 dijo: ¡Oh madre puta! Que me criaste con reos y un perro de migas

El arte es una mera cosa, una mera cosa como lo es la mera caca. Dios sabe que también es caca. ¡Ay dios mió! Dirán las casi muertas mojigatas! Sustentar el: NO, casi o siempre es un propio imposible, domino, sin fichas, sustentarle a un nadie, a una ficha en cero, un comodín absurdo. Que numero puedo ser yo cuando juegue en el ruedo?

Ole, torito, ole! Que la vida es solo sangre y acaba en ella…

Los accidentes son de todos los días a si como las pinturas, que son imprevistos y que también son de todos los días, ¿Qué mas absurdo que el arte? Pero en pleno comienzo de siglo tengo hambre de no ser pobre, mi cuna burgués no me deja mendigar o vivir como vagabundo. Esto es un trabajo tan deshonesto como los otros, (es igual que ser ratero o ingeniero que es lo mismo aunque la semántica haga juego de moral de mierda) pesitos pa' nada, una Vida liviana la nombradía me vale mierda, morir de sobredosis o sin oreja se lo dejo a los dramáticos, las postrimerías me gustan de otro modo con la panza llena y embriagado el pozo. No quiero ser rico eso es de otros monstruos. Son ricos los que se sientes pobres, son felices los idiotas y son inmortales los que traspasan la vida. Para mi es simple.



La vida es de colores, las mujeres piensan en rosa por eso creen que la silicona es rosa o pétalos de rosa. Yo no creo que la vida apesta a no ser de que un marrado o una vaca se allá cagado encima de ella. Yo tampoco creo que la vida es bella, ni que unicornios azules, galopan en los valles de nuestra conciencia. Creo en las flores que se marchitan, en las mujeres que aceptan su condición de putas, en los hombres que mueren sin haber pagado el entierro, en lo venidero y lo perecedero, en el que mea y que pinta un muro con orín o rojo. Creo en los que mueren por amor, por que ser iluso es también una salida para el que no quiere ser suicida.

Una sola vida, un solo hombre, una sola hembra hasta el reto de la vida, un porvenir incierto, un baile que se repite pero que cambia de melodía. La vida no es de tan solo uno, ni de aquel infame que se cree dueño de todo.

Matar a la vieja y a la mujer metida, pa que se atraviesa en un suceso tan épico. Nada sustenta nada, el hombre es un idiota que goza en su cueva con fuego y de su hembra, se ríe del pendejo que vive de la gloria. (… alla lejos, apesta a semilla roida y bestia muerta)

martes, 16 de junio de 2009

Winter Memoirs

aqui posteo un temita de lo ultimo grabado por la banda.

viernes, 5 de junio de 2009

Vagabundeando con mi soledad, viendo el reflejo de la tristeza en la lluvia, el rostro de aquella que huye de mi memoria. Charlas ridículas, tragos amargos, risas postizas, vacio, vacio, puto vacio. Contemplo en los ojos de la ciudad y ninguna maldita alma liberadora. Quiero olvidarme del mundo, perder la esperanza, ser un idiota, el hombre más feliz del mundo… Pero esta sórdida cabeza me tiene con insomnio martillando mi fracaso en una lapida luminosa de estiércol… los ángeles me abominan, soy una bestia asquerosa que ni el averno acepta… cochina fachada intelectual, el monstruo adverso. Jamás Narciso, Cupido cabrón… Todo es efímero, ilusión, seguiré siendo el mismo cerdo asqueroso ante los ojos de la gente. Por más que luche con arrojo contra el absurdo sino estaré condenado a la amargura de los espejos… prefiero ser lucido, honesto y fracasado que mentir a mi sombra baladí…

jueves, 4 de junio de 2009

LA PRISIÓN DE ÍCARO


Contemplando el vuelo del pájaro que solemne respeta las alturas, como las águilas que se desploman del pico más alto para alcanzar la postrimera redención. Dejarse caer, caer en el vacío, en el abismo de la nada, donde todos los sueños, las ambiciones y los anhelos se bifurcan. Se pierde el sentido de la caída y se acaricia el estrepitoso viento de céfiro que corre hacia otro abismo. Buscamos la eternidad suicida; unos fabricando inconmensurables torres donde las nubes se evaporan, otros quedandose sentados, casi inertes esperando la sagrada hora, otros se rinden a la velocidad futurista del fracaso ante el progreso, la utopía. La sencilla respuesta si quieres alcanzar la divinidad del cielo has de volar presuroso en picada hasta el sieso del asfódelos, reza para que te reciba la piedra de Sísifo que apenas comienza su empresa. La inmortalidad no está en las alturas, yace en el vacío que existe entre el cielo y el suelo.
Elevamos las alas para intentar escapar del terrible laberinto, la vida nos es mezquina, no queremos ver cara a cara al monstruo en que nos hemos convertido, soñamos con el néctar y la ambrosia, con la aburrida perennidad. Pero hayamos en el vuelo el horror, la gran tragedia, cada vez más lejos está el galimatías, cada vez más lejos estamos de nuestro codicioso anhelo. El vuelo es nuestra salida de escape pero es nuestra nefasta jaula, un laberinto pérfido e inagotable del cual no hay escapatoria, no podemos ver los muros que nos retienen, somos presos de nuestra propia y absurda obstinación, el oráculo de la memoria nos tiene sentenciada la redención, una segunda oportunidad para escapar de la necedad que nos agobia. Se queman nuestras alas, adiós a la utopía, al noble sueño de cronos, no alcanzamos a vislumbrar la majestuosa, y soñada ciudad voladora de Krutikov. El sueño se hace más claro, en realidad no caemos, estamos ahora volando realmente hacia la iluminación donde la tierra nos acoge con sus manos extendidas. Ya no existen más dudas, el tiempo se detiene, colapsa, somos dioses.


Una jaula donde aprisionamos nuestro vuelo, el fan de un utópico progreso. La paradoja el instrumento redentor, la llave que nos libera es la misma llave que pone tranca al cerrojo de nuestra prisión. No existe mayor castigo que el infinito; en términos vulgares, no existe un reino más ominoso y engañoso que la fantasía. Creemos volar cuando mas castrados somos. Una prisión sin límites, alada, evocadora y demencial nos devora.

martes, 2 de junio de 2009

Quizás una misión cumplida (a Una soledad demasiado ruidosa)



Miro con tristeza y desolación la pila de libros que tengo en frente y la comparo con el pequeño montículo que llevo a mis espaldas mientras a lo lejos en las alturas, vuela una cometa, a duras penas podría hacer una perniciosa y diminuta bala con un epígrafe ridículo en tributo al venerable Hanta. La montaña que miro en el horizonte, es inconmensurable, la tragedia de un literato audaz como mi querido Anaximandro, el tiempo siempre devorándose las hora que nos restan, burlándose de la nimiedad que somos en su insipiente seno. No puedo ser como el homero prehistórico de El inmortal, para sentarme toda una eternidad a leer y olvidar una vez terminado, cada libro que habita en la interminable biblioteca de la humanidad. En ascuas de mi corta vida, quedaran en la niebla o en el sueño tantos grandes libros, tantos adorados versos que mi voz jamás repetirá. ¡Malogrado lector! me repito tantas veces, un necio animal que divaga entre el sueño o la quimera de símbolos retorcidos... Puedo decir que es un logro flojo el mío (pero grade para mi miseria), haber leído en silencio, conmovido y algunas veces sonriente, ese silencioso ruido que emanaba de la prensadora de papel, de ser espectador de una épica batalla de ratas, de compartir esa devoción por la angelical y escatológica Maruja, de hallar en esa gitana sin nombre la efigie onírica de mi Ariana, de tantas cosas que mi memoria quiere guardar en un cajón mohoso… Hrabal escribió una novelita tan breve y exquisita que como el mismo dice en ella es como para chuparla como un dulce de menta. Es casi honor el hecho de haber tenido el gusto de leer varias obras de este genial y no tan reconocido escritor checo (no reconocido lo suficiente en estos tiempos y lugares) como haber servido al rey de Abisinia. Por lo menos debo decir alegre y victorioso aunque sea un fracasado de aquí en adelante con mi pequela bala de libros, que he leído una Soledad demasiado ruidosa

LA DURACIÓN ES MOVIMIENTO

LA DURACIÓN ES MOVIMIENTO

“riverrun, past Eve and Adam’s from swerve of shore to bend of bay, brings us by a commodius vicus of recirculation back to Howth Castle and environs.” (Finnegas Wake, James Joyce)
Partiendo de los conceptos planteados por Henri Bergson en su obra: Memoria y vida, en lo que atañe perinentemente a la duración, muy enfáticamente en el concepto de la duración como un movimiento continuo y su fragmentación como una ficción creada por el hombre para intentar contener la idea de un tiempo absoluto; pretendo recrear alegóricamente una continuidad caótica fragmentada por el azar de los sucesos. Generando planos de irrupción visual y sonora. Trayectos circulares, Origen y fin (o la carencia o desconocimiento de identidad de cada uno de ellos). De este modo aparece el símbolo de continuidad infinita utilizada por en primera instancia por John Wallis: ∞. En contraposición la fragmentación de la continuidad infranqueable para dar cuenta de la vaguedad del intelecto y la capacidad de conglomerar la idea de un todo sin fracturas.




Titulo de la pieza: MAQUINA A