lunes, 23 de marzo de 2009

3:48 AM



A pesar de las horas, moribundo…
El vino, inaudible el jazz y otra página que no acaba…
Lubricidad macabra, paladear con odio misógino
Fragmento, boceto mal elaborado de Epicuro…
Ni el mismo entiende los versos
Que mas que vómitos son…
Madrugada de perros sonámbulos
De anhelos y perros muertos
La fragilidad sudando por los poros,
Siendo casualidad nefasta
Residuos de una maquinara imperfecta
La hierba creciendo silenciosa…

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