lunes, 21 de diciembre de 2009

EL VINO ROJO


Las calles aun conservaban ese mustio color que deja el rastro furtivo de la lluvia. El pobre espectro no puede con sus pasos, camina lento, zigzagueando, sin rumbo, arrastrando sus penas y cargando a cuestas los restos de una botella de vino. Quizás allá sido a causa de un desamor, de una trágica fractura, de una fatal e irremediable perdida, de un adiós insondable, o simplemente sea solo el fracaso la causa de su estado. El hecho ineludible de una vida sin triunfos, la huida fácil de esa realidad mezquina, el sorbo amargo que libera al asesino, al poeta, a la furcia, a cualquiera de ese cochino espejo que atormenta a esos ojos ya sin brillo. Ojos que sin esperanza miran el fin del oprobioso néctar, sin dinero en los bolsillos, sin nada más que perder más que la vida en la embriaguez, el ridículo es su sombra, la tragedia quizás, su próxima parada. Se rompe en pedazos la botella, el eco repercute con el maullido de un gato al extremo de la calle, pasan un par de peregrinos y el miserable pide como un perro un par de monedas para un poco de vino, los paseantes huyen despavoridos ¿fue acaso la horrenda mueca? ¿acaso esa figura escuálida, enfermiza, encorvada, temblorosa y patética? En un tambaleo cae al suelo, no tiene ya fuerzas ni razones para ponerse en pie, ya todo está perdido, ya no hay mas vino, solo aquel de rojo carmesí que gorgorea hasta la canaleta para embriagar a las ratas en su submundo.

martes, 8 de diciembre de 2009

Christmas sucks



dejo aqui un temita, que acuña al pelo con estas fechas decembrinasque anidan y evocan tantos sentimientos...

miércoles, 2 de diciembre de 2009

martes, 1 de diciembre de 2009

Lección 0



Todo es caos en esta cabeza de mono...1,2,3,4... !Disciplina! me dice la maestra maleada mientras succiono el néctar de su coño, escondido en su falda como buen niño de mama. Me zurra el culo para que atienda a la lección, la pobre catedrática aun tiene fe en mí, no sabe que soy causa perdida, un chico echado a perder. Sus fluidos cubren mi vista con una niebla húmeda y penetrante, pienso en el paraíso perdido, en el terrible tedio inmarcesible del cielo dantesco, en el tormento de Stephen en los lupanares de Dublín... pecadores son todos los hideputas que sueñan con estar vivos un día mas, perdónanos señor por seguir vivos copulando como fieras... este es tu rebaño de bestias folladoras, autómatas del coito redentor. Yo mino en tu grieta carnosa para encontrar el olvido o el camino de vuelta. Quiero olvidar el mundo que hay a mis espaldas, la nausea es despiadada y mi miembro reza por orgasmos leteicos. Soy el mono de clase, el charlatán que hace monerías para meterse en tu cuerpo como el topo, ciego y estúpido... estoy hambriento, necesito un refugio en tu piel, cúbreme en tu miel y perviérteme con tu veneno. Se aproxima el verano y le temo tanto al sol, que por eso estoy desnudo de rodillas implorando tu sacra misericordia... cierras los ojos, escapas del mundo, te olvidaste de mi, está sucia lengua minetera sigue adherida a tu sexo. Este es el más puro lenguaje que produce mi boca, el resto son falacias, preludios ridículos para estar postrado de este modo. No creas en las palabras de esta lengua viperina, entrégate a sus movimientos de serpiente, quizás en tu coño se oculta el roedor que devora mi mente en las alevosas madrugadas de abril... cambiemos de postura la otra criatura rastrera quiere escupir en tu boca... no te preocupes por quitarte los antejos, quiero ver como se empañan de agonía.

Needs


We need to suffer, we need to bleed until we drains our dreams... We need to get starving to eat this world of madness...Homeless in this nasty piece of earth, in these ominous frontiers of marginal reality. I need to see you cry a hundred times to see the light inside it. Poor child of voiderness, of tenderness without sweet caress. I need to hear your voice screaming out load, clamming for bless or sin. You need to put my soul down in a hole. You need to stab all your sacred passions in my insignificant heart. Nobody need us right now, just you and me, forever wasted.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Pilares literarios


Tarea imperiosa para un badulaque como yo, camisa de once varas, literatura experimental, stream of consciousness, voces, torrentes inadmisibles quizás, pájaros obscenos, epopeyas en Dublín, Camilo José Cela, Sexus, nexus, plexus,Lezama... Irremediablemente Borges, de nuevo el sendero a sus estratagemas. Fascinación que raya con lo enfermo, a duras penas Cervantes, Homero y Dostoievski... El almuerzo desnudo, la máquina de follar, tras los subterraneos (quiero ser un escritor, así sea de folletines ridículos), comprender a Kafka, leer a Kipling, a Lovecraft, a Poe en lengua inglesa, me falta saber Si una noche de invierno un viajero y salgo vivo de milagro... tantos mas, el galamatias, el tiempo reducido.. tic toc...

jueves, 26 de noviembre de 2009

Valor


Tomó el arma con sus dos manos, su mirada recia, infranqueable, sin titubeos... una sombra enorme y monstruosa se desfiguraba en una danza pausada detras de su hierática figura, metamorfoseándose en el rincón de la habitación carmesí. Las lagrimas de horas pasadas habían huido por el sumidero, la cara pálida imitando el instante postrero. Lo inevitable, la liberación anhelante, el sagrado rito del gatillo, el sonido sordo y asutero, la efigie placida y rígida, la atmosfera infectada de un escarlata montecino, la luna filtrándose por la ventana, voyerista, la boca abierta, herida de felicidad.

lunes, 23 de noviembre de 2009

El obsceno pájaro (ready made asistido)





Impresión digital


A partir del título de la obra de José Donoso: El obsceno pájaro de la noche comienzo la pesquisa de la idea de Duchamp frente la salvación del arte, donde plante que solo el erotismo y el humor podrían salvar al arte de su muerte inminente. De este modo me valgo al utilizar la imagen de su obra póstuma Dándose: 1 el salto al agua, 2 el gas de alumbrado(1946-1966) en la cual coloca al observador o espectador de la obra como un simple vouyer. De este modo usando el objeto ensamblado para ser utilizado como un espacio de internet gratuito manifiesto mi interés por las nuevas alternativas vouyeristicas del arte contemporáneo. Sin embargo la obra no deja de ser mas que una triste alegoría, ya que el objeto en si no funciona y la imagen en la pantalla no es más que una simple impresión digital. Lo que más se denota en este trabajo es que al igual que el objeto "escultórico" la imagen ha sido intervenida también para un fin colectivo.

viernes, 13 de noviembre de 2009

El hombre que lo comprendió todo.



Un hombre viejo y fatigado llegó al final del camino y comprendió al instante que todo el sentido de su vida se reducía al abismo que yacía en frente. Los gratos y amargos momentos se subyugaban a la nada, los rostros en la memoria no eran más que fantasmas, el amor una mera ilusión... Lo embargó como un rayo, un sentimiento puro y noble de soledad perpetua, una limpia sonrisa se posó en sus labios como el colibrí lo hace en la flor azul, la niebla de la tristeza huyó de su mirada y emergió una clara luz de sus ojos, respiró ancho y hondo y se dejó llevar por el vacio que era y había sido su vida infinita en el trasegar por el mundo.


Homenaje a un genio

Un idiota escribió un libro y como es usual, alcanzó inmediatamente el éxito, su libro fue traducido a infinitas lenguas y obtuvo las mejores críticas de los círculos literarios más elevados, al poco tiempo fue galardonado y nombrado pilar de la cultura de su siglo y cuando fue a recibir el premio más notable a las letras subió al podio y al tomar el trofeo en sus manos preguntó: ¿de quién es esto, si yo no he escrito nada? yo soy analfabeta

miércoles, 11 de noviembre de 2009

lunes, 9 de noviembre de 2009

LIBROS IMAGINARIOS



Titulo: Uglysses
Autor: James Joyce

Aquí también se recurre al juego de la palabra en este caso, se habla de la fealdad de Ulises, como secuela o capitulo añadido posteriormente (presumiblemente encontrado 30 años después de la muerte de su autor)




Titulo: Winnegans Fake
Autor: James Joyce
Sale a partir de un juego de palabras de la obra: Finnegans Wake. La transgresión del título alude a una farsa o un engaño.




Titulo: A la recerca del temps perdut/ Els dies de l'oblit
Autor: Marcel Proust/ Frank Monner
Acá se fabrica una especie de alegoría que recuerda a lo acontecido por John Ruskin y Marcel Proust donde Proust hace el prologo (Sobre la lectura) de la obra de Ruskin: Sésamos y lirios para una edición francesa. El aparente suceso tiene su engaño en la fabricación de un texto a modo de prologo para el libro de Proust, el prologo ha sido escrito por un escritor ficticio para una versión al catalán. Se hace referencia también de algún modo a lo realizado por Unamuno en su libro Niebla donde el autor prefiere conferirle el prologo a uno de sus personajes (Victor Coti).

lunes, 26 de octubre de 2009

MENDIGO ERRANTE

Todo son amores a medias, obsesiones añejas, antojos paupérrimos. El desvariado loco que soy, no merece ni las migajas que abandonan las ratas en el sucio callejón. Si pudiera, mi sombra escaparía para hundirse en el Erebo y dejarme en el sino de mi perturbada suerte. cada vez mas desierto y hostil es el panorama que se asoma en el alba. No puedo seguir mendigado pasiones que me son vedadas, no puedo implorar por una vida nueva, el monstruo atroz que soy yo no sonríe como antes, siente miedo, tiene frío y por vez primera tiene ansias de morir. Ahora solo queda el hombre obtuso y nefasto que soy, sin dioses, sin techo, sin amor. Andrajoso del mundo, despreciado por el ojo fiero del animal humano. Ahora solo me quedan estos pies cansados para seguir la huella de un ser inmortal...

martes, 20 de octubre de 2009

Nausea Roja (video- instalación)













Fotografía por Juan C. Arango
Video,Sonido y Performance Sonoro por David Sallent

jueves, 8 de octubre de 2009

FLUIR


Esto es una cuenta regresiva, todos los días tienen la palabra fin. Ir hacia adelante es ir hacia el ocaso, al final del laberinto... No existen realmente vislumbres de algún futuro provechoso. En las sombras del alba descansa un mañana muerto. La vida no es más que un ridículo pretérito que intentamos conquistar con nuestros sueños, con nuestros actos, dejemos trasegar libremente el fino e inconmensurable rio de arena. Contemplemos sabiamente el diluir de un instante furtivo, de un adiós prolongado en la falsaria existencia.

lunes, 5 de octubre de 2009

Renacer en el Hacer


“Raskolnikov se dio cuenta que todo era estúpido y fútil. La manzana de Newton (o Magritte) se pudre en el concreto de un orbe obsoleto que mueve una maquinaria oxidada doliente de alzheimer que se sueña ser princesa cibernética, la puta cara de la vanguardia tecnológica y en su seno naufraga una humanidad innoble que tiene mentalidad enfermiza de futurista prostático, un Marinetti bizco y perdido por la sífilis. Adiós a las vanguardias, adiós al intelecto...adiós mi fantasía diría Whitman… Somos los sabios eunucos y paupérrimos de un nuevo siglo vacio a la espera del juicio de Abraxas. Canturreando himnos ominosos de alabanza por el holocausto cargado de abismos históricos, anacronismos, con todas sus corvetas y farsas titánicas, con anodinos bufones que están en la cúspide de la pirámide que citó Kandinsky revoloteando como moscas en este mierdero que llaman arte… la mediocridad se impone en un mundo de reglas torcidas, oscas y putrefactas, bailan los buitres al calor de una carroña en verano, el futuro lleva su nombre, el instante su rostro fugaz, Proust se pierde en el tiempo pretérito. Fausto, el alquimista invoca a Kronos: Padre tiempo devóralo todo, haz cenizas los remedos inocuos de esta endeble Babel.
Los enajenados eruditos de esta nueva centuria presumen al hablar de nuevos lenguajes, de nuevos discursos, pero paradójicamente se hacen discípulos de términos que solo armonizan en la escala de RE… Re-interpretar, re-ubicar, re-leer, re-inventar, re-tomar, reconstruir, repetir, les resulta más sencillo acomodarse a la idea de post-producción, sentarse en un cómodo sofá Le Corbusier y asumir que ya todo está hecho, que la última palabra sobre el arte fue dicha por Duchamp y la rererere… otros artistas de la talla de Cage y Beuys. Lo fascinantemente ridículo de todo esto es que maravillosamente los artistas contemporáneos se llenan la boca jactándose de una independencia creativa. Tal vez la razón más evidente de esta paradoja radica en la magnánima ignorancia frente a la historia de tales “creadores” artísticos. (Concretar idea)
En estos tiempos ambiguos y difusos, podemos hallar un refugio a modo de espejismo en el pragmatismo exótico que comulga el siguiente slogan: “Actúo luego formulo”. La velocidad del segundero de un Cartier nos impide respirar con calma y saborear con deleite una jugosa idea. Pero acá volvemos a ese juego de paradojas y absurdos que rodea y habita el mundo del arte. El arte de nuestro tiempo es un arte mediático, efímero, casi sistemático ¿pero sistemático para qué? ¿Qué función tienen los discursos artísticos contemporáneos? ¿Para qué o quién son útiles estos discursos?
Es común enmarcar el arte de punta actual en el campo de lo que los críticos e historiadores llamarían CONCEPTUAL, pero muchos de los supuestos artistas conceptuales no tienen la remota idea de la palabra en cuestión se sujetan a ella como un parasito. Se habla de un arte subjetivo que ni siquiera los mismos artífices tienen la verborrea suficiente para argumentarlo y en muchos de los casos con tanta palabrería la obra exinanida cae al suelo. Ocurre un punto de inflexión un tanto complejo, a simple vistas las obras vanguardistas del momento ofrecen al espectador una rigurosa mirada analítica como si estuvieran frente a la monumental obra de James Joyce y su prolifero flujo de ideas, donde el espectador debe valerse de sus propias armas para intentar salir de este enmarañado laberinto en el cual se halla inmerso… pero eso no es más que una ilusión, una artimaña artística, una Dumbtrap para engatusar a los intelectualoides de medio pelo. La mayoría de las propuestas artísticas de momento se valen de herramientas que presumen ser innovadoras, pero que son tan antiguas y quizás más obsoletas que lo que son hoy por hoy la escultura y la pintura. Se habla de “nuevos medios” como si hablaran de la quintaescencia, un santo grial que no promete la inmortalidad, ni nada parecido, solo el fugaz hedonismo del artista en cuestión.
El arte debe ser certero como el tiro de gracia que Bill le dio a Joan jugando a Guillermo Tell. Un arte contundente, atrevido, irreverente, sagaz y astuto como un mono. El arte de alzarse en busca de una nueva y renovada espiritualidad, esa que quizás buscaron incansablemente los beat. Las notas mudas de John Cage, el budismo beodo de Kerouac.
No puedo concebir un arte que no haga reír o llorar, que no incite ninguna emoción, un arte aburrido esta muerto de entrada. El supuesto arte conceptual produce ciertamente eso en el espectador nobel un profundo y siniestro aburrimiento que torpemente entiende por ignorancia. Pero no es falta de perspicacia lo que ocurre en el espectador es falta de eficacia frente a la obra misma y esto quizás tenga que ver con la utilidad de este nefasto arte de vanguardia.
Deberíamos poner ante un tribunal o paredón de fusilamiento el arte de nuestro tiempo, enjuiciarlo por su filantropismo flatulento y fatuo de fanfarronería fútil. Interroguemos sus postulados, cuestionemos la eficacia de estos, por la eficacia de sus medios discursivos, (volvamos al rererere), cuestionemos su revaloraciones, sus revisiones, recreaciones frente a un arte anterior y quizás nos topemos al borde un abismo de infinito aburrimiento. Algunos hablan del video como una innovadora e ingeniosa herramienta para los discursos actuales del arte pero lamentablemente son pocas las manifestaciones discusivas del arte por medio del video que lleguen a la contundencia a la que puede llevar el cine. Pongamos un ejemplo, simple y en apariencia muy desigual. Comparemos cualquier cortometraje de Buster Keaton o Harold Lloyd frente al humorismo que pueda ofrecer alguna obra de videoarte. Y notaremos que a pesar de la ventaja tecnológica que la ultima posee no logra acaparar tantas risas como el trabajo de los cortometrajes de cine mudo de estos dos artistas. Empiezo a sospechar que esa supuesta labor de reinterpretar en este momento del arte se ciñe simplemente al carácter mediocre y conformistas de los artistas de nuestro tiempo. Tenemos todas las herramientas, todos los discursos que cualquier artista del renacimiento abría anhelado, pero nos escasean las grandes ideas. Nos refugiamos en Duchamp porque no vislumbramos venidero a un Da Vinci. Y lo patéticos es que Duchamp ha muerto al igual que Da Vinci. El arte silenciosamente ruega por un nuevo misticismo, implora por un romantismo brutal que hasta un Novalis zombi saltaría de su tumba para bailar de alegría con el esqueleto putrefacto de su amada en la nueva aurora de la edad dorada. El arte si necesita tocar en la escala de re, pero en el re, de renacer. Antes de escudarnos en los medios para mostrar un arte inútil, poco efectivo y contundente.
Necesitamos ruidos desenfrenados, trompetas del apocalipsis nihilista, anarquista... No todo está perdido, y si todo está perdido tenemos más esperezas al comenzar de cero, podemos reescribir la historia, una historia obscena que no sienta pudor por la desnudez, que su meta única sea un orgasmo interminable.
Al insondable olvido enviemos este arte aburrido que no nos compete, que solo llena las arcas de cerdos chovinista, amanerados por una cultura enmarcada en la giña del consumo regocijándose en el lodo de sus malditas practicas que solo inflan el ego de payasos ridículos que no tiene la gracia de un Garric.
Luego de este flujo pestilente y anodino, respiro y me pregunto para que preocuparme por tanta nimiedad, en este instante me conformo con el arte de morir asfixiado entre las piernas sublimes de una sonrojada y multiorgasmica mujer. Versos de fornicación, fotografías pornográficas de Aaron Hawks, literatura puritana de Sade, pinturas virginales Egon Schille. Cansado del performance empalagoso y melodramático sepultado por montañas de orgias sodomitas en las veloces autopistas de las grandes ciudades.

domingo, 4 de octubre de 2009

HORROR VACUI (Trailer de prueba)

Preparate para el Holocausto...


















Trailer versión de prueba

Fotografía: Juan Carlos J. Arango
Diseño: David Sallent
Edición y producción: David Sallent
Dirección: David Sallent
Musica: Pontier/Pilgrim
Modelos: Cristina Guarin, Luis "Hans" Rodriguez,Sabina Bonilla, David Sallent

sábado, 19 de septiembre de 2009

AMBIENTACIONES SONORAS

A modo de “Soundtracks” aparecen los elementos auditivos en la imagen (estática o en movimiento). Con la intención de recrear ambientes sonoros generando un envolvimiento en la psiquis de los personajes y su entorno. La imagen esta totalmente ligada a las emociones que los sonidos intentan evocar. El uso del sonido no es al azar, ya que es la metáfora mas cercana que se puede tener para describir lo indescriptible con palabras: los sentimientos y las emociones.

martes, 15 de septiembre de 2009

martes, 8 de septiembre de 2009

jueves, 3 de septiembre de 2009

Videos de Cuidad



Grafficity



Redsigns




Kabbalah



Cosmic trip



CityArt



descentrando

lunes, 31 de agosto de 2009

Retrato de un Antiheroe



Inscrito en el contexto de antihéroe, la figura del alter ego aparece aquí. La fotografía de un retrato como una alegoría del yo que presumo ser… una especie de Dorian Gray pero la aberración aquí se metamorfosea a su antojo (bien y mal absurdos conceptos de mentes enajenadas por un misticismo eunuco y una moral nefasta… el que esté libre de pecado que tire la primera piedra)
Quizá la imagen fotográfica quede imperturbable por un tiempo (aunque el sabio Cronos todo lo devora tarde que temprano) pero su aura será cambiante según los ojos del personaje que la miren. Pero esa foto carecerá de vida de la vida que jamás le entregue cuando puse mi faz en ella.
Un Retrato fotográfico como mascara social, un Jekyll impreso para engañar a los idiotas… No somos quien somos, ni los que creemos ser, somos un amasijo de perturbadas facetas, máscara de las máscaras, ángel del monstruo… somos recuerdo de papel, memoria que erradica el leteo. Somos un inevitable vacio en la alegoría y en “vida”.

IXIÓN



What a nice day for a murder
You call yourself a killer but the only thing you're killing is your time
There's nothing absurder than a bird
that's a burden to your heart, soul, body, spirit and mind (Peter Doherty, Lost art of murder)




Amplio es el campo que ha tratado el tema de la dualidad y sus opuestos. Casos evidentes en la literatura podrían ser los expuestos en Dr. Jekyll y Mr. Hyde de R. L. Stevenson, en El retrato de Dorian Gray de Oscar Wilde o El Lobo estepario de Hermman Hesse, la lista continua pero me parece irrelevante seguir con esta empresa. Dejemos claro que esta dualidad tiene orígenes ancestrales, desde que el hombre comenzó a magnificar los tótems dándoles atribuciones místicas de sus propios actos, dividiendo en dos sus acciones, pensamientos y sueños. A la par el mundo fragmentado en dos construyo esta bifurcación, tanto en el mundo occidental como en el mundo oriental. Podríamos hacer conjeturas al respecto, podríamos atribuirle está marcada división a fenómenos como el día y la noche, la risa y el llanto, el mundo real y el mundo onírico, lo femenino y masculino, lo bello y lo grotesco y volveríamos a una lista interminable de opuestos que se complementan. Pero es aquí un punto que quisiera tocar desde mi muy soberana ignorancia y es la aparición nefasta de la moral de occidente, en este punto se distancia mucho del pensamiento oriental que concibe la unidad como un valor fundamental para hallar el equilibrio, el nirvana no sería nada sin el samsara, nada tendría de glorioso el placer si en este no se ensalzara las mieles del sufrimiento. Por su parte la moral occidental nos ha enseñado a desdeñar esa unión de las dos caras, mal llamadas: bien y mal. El juicio parcial y mezquino de los actos ha demostrado a través de la historia que esa supuesta moralidad no es más que una máscara, una fachada que en ningún momento esta ajena a las dos partes. En nombre la moral se han cometido crímenes atroces que esa misma moral juzgaría de imperdonables si no fuera ella quien la ejecutara. Es aquí cuando hablamos de una doble moral o de una moral a nuestro favor, traemos los principios maquiavélicos o los pensamientos de Raskolnikov, pretendemos argumentar nuestras acciones porque creemos tener un fin elevado, “Extramoral” y por ende eso nos hace seres más elevados, mas allá del bien y del mal, individuos que trascienden la moral para posicionarla en el pedestal que se merece. El cuestionamiento de lo que conocemos como crimen se hace evidente y es la historia misma quien se encarga de hacer los honores en el veredicto. Aquel que un tiempo fue un tirano en otro podría ser el héroe salvador, esto no escosa de extrañarnos en lo absoluto… La historia a canonizado a soberbios genocidas como lumbreras de la extraviada humanidad.


Toda esta obertura era para dar paso a una expansión de ese concepto de dualidad y de doble moral de occidente, ampliando nuestros horizontes más allá del individuo vulgar hasta llegar a la sociedad en la cual convive este minúsculo personaje. Surgen pues preguntas evidentes ¿Quién dictamina la moral de una sociedad? ¿Debe el individuo someterse a estas reglas impuestas? ¿Cuál es el fin de una moral “colectiva”? al tratar de responder esta preguntas debemos cuestionar nuestra propia natura, indagar en lo profundo de nuestro corazón y aunque la visión sea quizás abominables es la más honesta ¿de qué me sirve a mi esta moral impuesta? Surgen pues palabras como convivencia, tolerancia, armonía, pero también palabras como engaño, impotencia, manipulación, castración y esclavitud. Ya que es muy probable que estas famosas normas sociales hayan sido dictaminadas por un individuo que converge las dos caras, que al igual que cualquier otro tiene sus propios deseos y aspiraciones particulares y es egoísta como todo y solo busca saciar sus deseos. Así pues que al hablar de la moral impuesta en una sociedad preestablecida debe hablar irrefutablemente de Poder, ya que es el individuo que posea más poder, por eso como preludio quise hablar de aquellos grandes próceres de la Extramoralidad, de aquellos semidioses que modulan la moral a su antojo pues son ellos quien dictaminan la conducta moral del resto. Esta moral social tiene forma de pirámide como cualquier construcción imperial humana. A la cabeza de la moral siempre estará el ideal de un solo hombre llámese Jesucristo, Buda o Hitler, son los ideales de personajes Extraordinarios los que llevan el curso moral de los personajes ordinarios. Este tipo concepción moral nos demuestra que aun en nuestros tiempos no podemos asimilar conceptos como la unidad y la igualdad. Debemos seguir siendo canes con lazo en el cuello, fieles a los dictámenes de nuestro amo. Los sistemas sociales de nuestros tiempos se balancean entre dos bandos totalitaristas, tratando de este modo obviar un tercero que pondría tal vez de cabeza la construcción idealista de grandes hombres. Este tercer bando es un poco aterrador pues nos presenta de algún modo desnudo y solitarios frente al mundo, nos abre los ojos frente a una realidad que tememos, no tenemos dioses que nos amparen, ni héroes que nos rescaten. Quizás este tercer bando suene un poco anarquista y quizás lo sea, pero preferiría llamarlo un individualismo practico. Que cada quien se libre de este mundo como pueda, que luche en esta sociedad con las armas que le han sido dadas, sin importar que estas acciones individuales se resuman en un colapso de la humanidad. Considero que es sumamente más placentero morir con la frente clara, libre de remordimiento, desvanecerse de este mundo alejado de una moral impuesta por otros.
El caos es un estado natural de la naturaleza. Fuerzas que se chocan entre sí. No es la búsqueda de un sentido el fin. Es la acción o la inacción el fin mismo. (Volvemos a Maquiavelo) de modo optimista quisiera pensar que todos somos seres extraordinarios pero es simple futilidad, anhelo inútil…
Me aferro entonces al pensamiento Nihilista: “El hombre es una cosa que debe ser superada” debemos comprender que todo es cíclico que la inmortalidad es más real en el mundo inmaterial, el reino del vacío, en el absoluto de la nada, la materia tiende a cambiar a tal punto que se mimetiza con el olvido.
Presento pues en mí propuesta a un personaje desprendido de cualquier vínculo moral y afectivo con el mundo. Un ser que en muchos ojos puede resultar monstruoso y de ser así mi cometido será lo esperado ya quesera un espejo en esos ojos que lo miren inquisidores, todos somos monstruos, todos ángeles, nadie escapa de la dualidad sean seres extraordinarios o vulgares, valientes o cobardes. Me centro en el Vacui como eje central, como hilo conductor entre lo material y lo inmaterial. El vacio como umbral entre dos mundos. El hombre utópico amoral que no se ciñe las reglas de un mundo absurdo y que pretende reducir todo aquello a la sacra e inmaculada nada.
La cuidad como un absurdo, como una quimera, como una hidra de infinitas cabezas, como un juez implacable que margina al individuo, como una maquina atroz que solo quiere herramientas para su engranaje perfecto, como una criatura sin alma, despiadada y de una apetito voraz y sin sentido, la necesidad de producir sin control, la cruenta lucha ente el todo y la nada. El individuo frente a la sociedad como una nimiedad caótica que denuncia las fallas, el engaño de una construcción obsoleta.

miércoles, 5 de agosto de 2009

LLORIQUEOS DE UN PERRO CATALAN


Dejare de ser un abatido can que solo sabe inferir lloriqueos romanticones, lanzare el mundo al olvido… Siempre he admirado a lunáticos geniales del tipo de Syd Barrett o Peter Doherty, Quijotes que se rehúsan a cumplir las estúpidas reglas del juego y siguen su propio y deslumbrante camino. Estoy harto de caminar en la cuerda floja de mirar con estúpida perplejidad la carroña viviente, maloliente, puedo ser un Mr. Normal, la corbata no me encaja en el cuello el único nudo que puedo sostener allí es el de una soga para decir por última vez Bon Voyage. Esta cuerda me invita al vacio es hora de dar el salto y salirme de una maldita vez de la marginal realidad, que solo me produce diarrea mental. Cantare a las prostitutas en celo el día de san Valentín, y fornicare con leprosas en navidad. Hare que todas las princesitas de silicona se arrodillen ante mi Ícaro de las cavernas y que le celebren bacanales de infinita fornicación. Quizás no sea la salida más prudente entregarme a lo que los idiotas podrían llamar locura pero es menos tortuoso que ver el sol con una estúpida sonrisa de agradecimiento y tener que cargar la estúpida piedra de lo cotidiano. Cada amanecer se efectuara para mí cuando la luna aúlle por que le están rompiendo el culo en un eclipse perenne. Solo los genocidios podrán producirme un orgasmo sublime mientras jóvenes vírgenes me sacuden la pija con sus labios empapados de ajenjo y opio. Solo tiernas Moiras saben cómo hacerme un Blow Job celestial. En el fondo de la escena una tartamuda repetirá todo el Finnegans Wake

domingo, 2 de agosto de 2009

Aburrimiento...


Quisiera borrarte esa estúpida sonrisa de los labios con un beso... tu infelicidad me hace menos infame… no soporto ver los patéticos rostros alegres de la gente a mí alrededor, el canturreo de los infantes mientras juegan, las tardes de sol me fastidian... me tiro en el suelo, cierro los ojos y sueño con destruir los pequeños castillos de felicidad ilusoria que construye la humanidad, sus cochinas mascaras sonrientes hechas polvo develando su horrenda natura... vuelvo a abrir los ojos y tu mirada entornada contra mí, esa furia callada en tus labios que te muerdes por no inundarme con insultos que encarecidamente espero me profieras, llora para mi muñeca enajenada…soy la antítesis, la némesis de tu mundo alegórico en el cual convives con el resto. Saber que te afectan mis palabras y producen el llanto es néctar para mí; solo tu infelicidad me hace sonreír, ver el sufrimiento y la tristeza en tus ojos hace que en mi corazón brote una ilusión… aquel momento donde comenzaba a cultivarse una esperanza se ha esfumado, confundes tu frustración con afectoy ahora tiendes a pensar que me deseas, que mis crudas palabras te encienden… me alejas del sueño nuevamente ¡puta infeliz! Ya nada puede exiliarme de este ominoso aburrimiento, deja tus ridículas artimañas de seducción conmigo, hoy tus movimientos cadavéricos no producen más que asco en mi... tú bailas desnuda para mí como la perra en celo que eres, pero tus movimientos ridículos me aburren, quiero meterte un tiro en la sien para ver si eso mata el tedio. Me miras aun con tu estúpida sonrisa, esa sórdida sonrisa que me enferma y da nauseas. Quiero vomitar en ti y en este mundo de aparente gracia. No dejas que me burle del mundo con mi cruel broma, presumes que soy malvado pero tu patético afán por el ridículo no te permite ver que simplemente estoy aburrido.

jueves, 23 de julio de 2009

SUPREMACÍA MARGINAL




Soy un hombre que desearía vivir una vida heroica, hacer el mundo más soportable a su vista. Si en algún momento de debilidad, de relajación, de necesidad, me desahogo dejando escapar un poco de cólera ardiente cristalizada en palabras -un sueño apasionado, envuelto y atado en imágenes- entonces... tómenlo ó déjenlo... ¡pero no me molesten!"
"Soy un hombre libre... y necesito mi libertad. Necesito estar solo. Necesito meditar sobre mi vergüenza y mi desesperación en soledad; necesito el sol y los adoquines de las calles sin compañía, sin conversación, cara a cara conmigo mismo, con la compañía exclusiva de la música de mi corazón.
¿Qué quieren de mí?. Cuando tengo algo que decir, lo digo. Cuando tengo algo que dar lo doy.
¡Su inquisitiva curiosidad me revuelve el estómago! ¡Sus cumplidos me humillan! ¡Su té me envenena!. No debo nada a nadie. Sólo sería responsable ante Dios... ¡Si existiera
(Henry Miller)



Este lenguaje cifrado nos divide, nos demuestra cuán distantes estamos el uno del otro. De esta clara diferenciación y lejanía proviene ese desprecio, el rencor y el miedo que anidas en mi contra, porque me contemplas como algo superior, casi divinal y yo ante aquella pueril postura tuya no tengo argumentos afilados para refutar tu apreciación. Admito ser un vil canalla, un cruel y despiadado, en eso no hay duda alguna, pero adjudico que solo soy mezquino, cruel, canalla y despiadado con mis enemigos y con las nimiedades. Tengo amplia claridad de mi situación, me percibo enteramente solo en el campo de batalla, me aprecio sin más ayuda que la que yo mismo pueda brindarme contra el resto. Soy yo contra el mundo. Para los ojos ingenuos de tu vanidad pretenciosa y egoísta es una razón a tu favor esa matemática absurda, eso que tu llama “mayoría” yo llamo “vulgo” y eso que tú crees ventaja yo la llamo tu perdición. El hallarme solo en esta cruenta guerra me fortalece el espíritu me hace respirar el aire puro que tu nunca en tu cobardía podrás respirar escondido en tu ejercito enclenque y homogéneo, esta soledad y desamparo me alienta a seguir la lucha porque soy el único que se enfrenta a tu nefasto orbe de estupidez e inmundicia, ríe cuanto quieras puesto que mi brazo jamás daré a torcer, mientras a ti roedor infeliz tanta veces te he visto bajar tu cabeza picuda y huir por cualquier rincón oscuro. Tú que no tienes más credo que la hipocresía y la mentira, que necesitas del engaño para sentirte rodeado de amigos y gente que te idolatre, no eres mas que una ilusión decadente de un ego que te queda holgado en tu traje. Dirán tus libros de historias que me venciste mil y una vez pero yo seré como el ave mística que se baña en fuego y volveré (quizás con otro rostro) a destruir tus templos eunucos de alabanza. Así pues leproso adversario tienes todo el derecho de temer a este ínfimo ser que no te permite conciliar el dulce sueño en la noche clara, teme a ese rostro que ves reflejando en los otros cuando descubren tus pérfidas estratagemas… Teme miserable infeliz porque yo soy la voz de los oprimidos, soy la voz de la nada que se expande a cada instante en tu reino de envidias y fracasos disimulados, teme por que tu yugo no es más que una quimera y no eras más que un títere en esta aburrida comedia de la vida...



(serás tan soberbio y bruto que pensaras que esto no es para ti y que cuando hablo de ti como uno no estoy hablando de un incontable numero)